XXIII

he bajado a la melladura

libérame de la ciudad rota

                     a la grupa de tu mano.

yo no cumplo el mandamiento de inmolarme

y debes salvarme de la mezquina apariencia.

he padecido los abortos a la orilla del mundo

y dejé caer las mañanas

                            en que el tiempo dolía.

hoy

ajusto un destello de amor propio.

soy la pared

       el espantapájaros

       el miocardio dormido dentro de una botella

                                                             de costumbres.

INVITACIÓN

XXII

desde el manzano

donde clamé por la inocencia

huyeron los ruiseñores.

aquí

te hago sitio en mi cuerpo

                                      y me proclamo inmortal.

quise conquistar un sueño de espaldas a la vida

mientras hacía el amor sobre el latido de un piano.

hoy

emigré de la carne y soy viento.

toma el murmullo de la soledad

mis votos:

manojo de sueños

               donde a veces se pierden las palabras

XXI

si he dejado la piel en sus manos

cuida mis huesos.

cuídame

si los domingos caen como gotas de ausencia

o descubro que mi sombra padece.

mía es la culpa del amor y de la carne.

cuídame

del dulce consuelo que fornica con el insomnio.

he dejado la piel entre los árboles

para convocar nuevas iras

                        con sus jaurías informes.

reparte tu bendición entre las piedras que me faltan

para el invierno y los golpes:

ese templo del alma

                         que no soporta el disfraz

XX

él olvidará mi corazón

pero hay que creer con toda el alma

                                                 en su locura.

las violetas anochecen

cuando naufragan los ángeles

                                   o les hace el amor.

hoy

los escarabajos bailotean entre las cortinas

mientras él es la nube

                   que mira mis ojos

y se mata contra el árbol sagrado.

allí tienta a mi rabia

cuando florezco en su noche.

allí

pongo un beso en las mariposas

                              esparcidas sobre el papel. 

XIX

soy bostezo en las manos

que temen del arpa de la buena suerte.

me desnudo como cualquier mujer

que espera su catástrofe

                           bajo el tibio sonido de la sábana.

sueño

a pesar del horóscopo

que me obliga a vender

pedazos de hambre

                        y puestas de sol.

he de comparecer ante la diestra del mundo

como un bálsamo

con la cruz en la frente

y mi sangre en la luz.

XVIII

llevo fiebre en el poema

para situar al cordero

                            sobre el prado del alma

y hacerle pastar en las melancolías.

los ángeles perdieron el sendero

y es que las nubes merodean

                       mi instinto de pájaro.

¡ya no rezo!

todavía soy la muchacha que lamenta su jauría

y se postra en el  pétalo de la vergüenza.

soy la deudora

la incitación

el holocausto de corazones

                                              sobre la mesa.

XVI

intento levantar un volcán

                                    una rosa

y aún así

vivo desterrada de mi cuerpo.

mi cuerpo

es el de los vanos oficios

donde se rompe la plegaria

pero invento un lugar

                                  diáfano

para todas mis entregas.

aquí la calle es un reloj

un lagarto de terciopelo

                               sin luz

mientras padezco mi vieja adolescencia

con su miércoles de ceniza

                                          perpetuo

                                                   profanado.

XIII

la espuma del otoño

cobija mis angustias

                                        trasnochadas.

ya entregué los ojos

al paisaje donde puse una canción.

apenas

este vientre colector de cicatrices

tuvo su luna cierta noche de abril.

soy la promesa de Había una vez

una memoria

                         hundida en las grutas del alma.

no estoy para anonimatos

a esta hora sin reloj

ni trenes

                que me ayuden a escapar.

he quebrantado el juramento

me repartí en los evangelios de la vida

y llegué a ti

en celo

porque era muy difícil tanta luz.

XI

alguien pretende mi amor

pero soy un país y su revés.

aquí reside la tarde

con sus cascabeles de mentira

que salvaguardan su nada

                              a toda costa.

aquí

busco mi propia humanidad

hago estas crónicas

                          y cavo mi túnel

me curto de hombres o de sueños

y me doy fruta prohibida

                paraíso

donde profano mi credo

ocupado en su inmortalidad de piedra.

VIII

en mi vientre palpitan tus viñedos

como tiernos meteoros.

no permitas que marchiten.

hoy no.

me he ceñido al candor de la soledad

para aplacar la cólera

                  que sin sacramento

                                   me consume.

ya no soy la muchacha de los azules orgasmos

y es hora de asumir las tempestades.

yo me ofrezco

pero sálvame de la fronda

y de este viento

                      donde incinero las estrellas.

VII

ahora logro tocar el papel a fondo

para encontrarme

entre la hojarasca

                             maniatada

                                              al crepúsculo.

la palabra es un relámpago

la pasión en lontananza

                                   y taciturna

fría errata donde me juego la vida.

he desafiado a los corderos de mi corazón

y a los lobos

mientras vagaba sobre el filo del cuchillo.

no quiero que me perdones.

mi amor es la trampa

la orgía dulce entre cuatro paredes.                           

VI

alguien llega a mi puerta

perdona la sequía de esta casa

si abro el corazón de par en par

mientras elevo un padrenuestro al insomnio.

deshojo los racimos de ausencia

que nacieron en mi costado

               para dar vida al hambriento.

mi mano se tiende hacia el poema inconcluso

y mi garganta

-lecho de grito y estrella-

es árbol que se desnuda

                             al pie del forastero.

III

              todavía espero por el rey mago

              que logre entregarme parte de la cosecha del cielo.

he implorado al azul

para amanecer en las porciones que me faltan

                                         sin tanto escupitajo inútil.

he pedido un planeta de algodón

sin discursos de consumo

                       ni sangre moralista

para compartirlo con mi sombra.

II

Padre

mi soledad

es la estatua

                 sometida a la eternidad de la noche

desbocada entre paréntesis y consignas

                                                     que figuran

como retratos carcomidos.

he olvidado los anillos ante el paredón de los infieles.

no llegues tarde a mi poema

               ni escudriñes la pedrada que recibo.