miércoles, 25 de noviembre de 2015
lunes, 23 de noviembre de 2015
UNEE: Alberto Fernández y José Luis Benítez ganan el III...
UNEE: Alberto Fernández y José Luis Benítez ganan el III...: María Eloísa García Lorca Maria Denis y la argentina Ayelén Fernández Esker han obtenido los accésit en Poesía y Relato Corto
miércoles, 18 de noviembre de 2015
SIEMPRE EL PELIGRO
Nunca
está de más un acto salvaje
un
mercader para las rimas
que
oprimen el estado erótico de cada pausa
-no es lo mismo erótico
que errático-.
Ya lanzo
la moneda
y me
juego las uñas de arañar el credo.
No
espero otro rincón para mi náusea.
Vine a
pronunciar un discurso
en nombre
del rebaño
pero
es mejor asirse a lo absurdo
cuando
extraviamos el pellejo sobre alguna silla.
Hemos
compartido guirnaldas
como buenos soldados
y haz de respirar mi inconsistencia
aun
después de la ausente tentativa
de
hacernos el amor en las alturas.
¿Quién
contemplará esta musa
enlazada a los elfos
si
detrás de cada silueta viene una espada?
martes, 10 de noviembre de 2015
A FIN DE CUENTAS
Cómo arrancarnos las barricadas de los ojos
con tanto pétalo en discordia a la deriva.
No quiero que nacionalicen mi quimera
ni que me doren la píldora de la cicuta en los insomnios.
No quiero que privaticen el recóndito estruendo de mi lengua
in nomini de la aberración.
Porque a fin de cuentas
ésta
es mi ronquera
mi brusquedad
mi delirium recalcitrante
en el pedestal de la memoria.
Ya no tengo voz de tanto morderme la garganta.
Mi zapato se enterró junto al crepúsculo
y ando sin patria en la noche dolorosa.
Todo está en orden:
menos mis huesos deshuesados
y mis nudos de hojalata bajo el cielo del exilio
que deja de ser cielo sobre el tuétano de
la desvergüenza.
viernes, 6 de noviembre de 2015
domingo, 1 de noviembre de 2015
De CUBANEOS
VÉRTIGO
(basado en un hecho real)
No logro precisar la charla que Virgilio mantuvo durante
tres horas consecutivas en la sobremesa de una comilona ofrecida a los
laureados de cierto premio literario. Solo recuerdo que todo giraba en torno a
su tortuoso pasado “Patria o Muerte” y a mí. Nunca supe de dónde coño me
conocía, pero me definió como “puta intelectual que sabe escuchar”, y me vi
atada a la silla de manera inexcusable. Lo único que tuve claro es que los
cigarrillos de contrabando fueron devorados como postre y que los eructos de su
borrachera hacían danzar a la gran araña encendida sobre nuestras cabezas. Para
calmar mi angustia, comenzó a sobarme el muslo y mi vagina temió un final
escandaloso en presencia del camarero que ansiaba echar el cierre al local. Sin
pensarlo, corrí escaleras abajo hasta llegar, justo, donde estaba
aparcada mi bici. Al darme la vuelta contemplé su cuerpo que, estampado en el
pavimento, continuaba su cháchara entre sesos, meados y mierda. Después…
prefiero no rememorar la historia.
jueves, 22 de octubre de 2015
De: RÉQUIEM POR MÍ
PATRIA
Isla
en Versos me catapulta al infinito
donde
se enrocan las palabras
en su rol de
jaque perpetuo.
Las
uvas me sorprenden en la axila de la noche
tras
abandonar la poltrona de la espera.
Isla
en Versos aprisiona mis sentidos frente a los cristales.
La mar
en calma sostiene mis pasos desnudos,
comprende
que doy puntadas a las horas
con hilos de añoranza
y, a
veces, de aparente olvido.
Sabe
que doy escarmiento al silencio
para
volar entre papeles de hiel
que reciclan la armonía.
Isla
en Versos quiere remendar mi soledad,
sofoca
mi lengua en las tertulias
y en
las nieves de distancia o desamparo.
Ella
me quiere en su vientre…
pero
qué puedo aportar a la causa de la sinrazón
cuando
atropello las manos
que nunca han dejado
de explorarla.miércoles, 21 de octubre de 2015
... Y UNA VEZ MÁS DIRÉ NO !
Estimados Poetas:
Le estamos invitando a participar en el 5to Encuentro de Poetas del
Mundo en Cuba "La Isla en Versos" organizado por Poetas del Mundo
www.poetasdelmundo.com y diferentes organizaciones culturales cubanas
que son el soporte de un evento que ha venido recorriendo las ciudades
de Cuba para lograr un vínculo directo con escritores de varias
generaciones, estilos y regiones de nuestra isla.
Este año rendiremos tributo al X Aniversario del Movimiento de Poetas
del Mundo y los convocamos a este magno evento con alma de intercambio
artístico e intelectual, como parte de las Romerías de Mayo. La
travesía se iniciará con salida desde La Habana hacia la ciudad de
Pinar del Río, con parada en la Comunidad Ecológica de “Las Terrazas”,
en Santa Clara visitaremos el memorial Ernesto Che Guevara, rumbo a
Holguín en Romerías de Mayo, llegaremos a la ciudad de Camagüey con
más de 5 siglos de historia y tierra natal del Poeta Nacional de Cuba
para concluir en La Habana. Antes de despedirnos visitaremos los
lugares que frecuentaba Ernest Hemingway (Premio Nobel, 1954).
Desde el 2012 hemos recorrido más de 15 ciudades cubanas, han
participado cerca de 100 poetas de 20 países y más de 250 poetas
cubanos. Será un honor poder contar con su presencia y así lograr un
intercambio con escritores jóvenes y consagrados, con artistas
plásticos, con estudiantes universitarios y niños, poder dejar sus
libros en las bibliotecas públicas provinciales y de los diferentes
centros culturales que iremos visitando.
Más información: http://poetasdelmundo.com/
Lo Esperamos con los versos abiertos en nuestra isla.
Un abrazo sincero
Kiuder Yero Torres poetasdelmundocuba@gmail.com
(Secretario Nacional Cuba - Movimiento Poetas del Mundo)
Yuricel Moreno Zaldivar yuricelm@gmail.com
(Coordinadora General del Encuentro)
Luís Arias Manzo ariasmanzo@msn.com
(Presidente-Fundador – Movimiento Poetas del Mundo)
Más información: http://poetasdelmundo.com/
sábado, 17 de octubre de 2015
SOBRE NERUDA
El Día Que Pablo Neruda Descubrió Que Había Violado
Por María Francisca Valenzuela / Equipo Nosotrxs
A 41 años de la publicación de “Confieso que he vivido”, una de sus obras más célebres, surge por estos días una de las más grandes polémicas sobre la vida y principios del Premio Nobel de Literatura 1971. En este libro, Neruda relata parte de sus memorias y, entre ellas, está la recreación de un crudo episodio que hoy, entre controversias, se afirma que correspondería a un abuso sexual.
En este episodio, el poeta cuenta su experiencia como cónsul en Sri Lanka, en la capital Colombo. En un lugar lejos de la gran urbe, el autor relata cómo utilizaba un cubo para hacer sus necesidades, las cuales posteriormente alguien iba a limpiar. Un día Neruda descubre que la labor de limpiar las heces del cubo eran realizadas por una mujer de “raza tamil, de la casta de los parias”. Estas palabras, que el autor usa de modo textual, corresponden a una mujer de la India, específicamente de Tamil Nadú. “Paria” o “Dalit”, por otra parte, quiere decir “intocable”, aludiendo a una clase marginada de la India que no pertenece a ninguna de las cuatro castas oficiales y que muchas veces es obligada a realizar labores de servicio. Para el caso de mujeres paria, la violación y otros abusos sexuales corresponden casi a una cotidianeidad. Si bien los años no pasan en vano, atrocidades asociadas a mujeres paria siguen ocurriendo.
Neruda continúa su relato hablando sobre lo hermosa que le parece esta mujer. Si bien usa un lenguaje cuidadoso y elegante para aludir a su belleza, también relata sus intentos de cercanía y fracaso:
“Después alguna vez le dejé en su camino algún regalo, seda o fruta. Ella pasaba sin oír ni mirar. Aquel trayecto miserable había sido convertido por su oscura belleza en la obligatoria ceremonia de una reina indiferente”.
La mujer ignoraba por completo la presencia de Neruda, simplemente se remitía a ir a limpiar las necesidades que el poeta chileno dejaba en un cubo.
“Una mañana, decidido a todo, la tomé fuertemente de la muñeca y la miré cara a cara. No había idioma alguno en que pudiera hablarle. Se dejó conducir por mí sin una sonrisa y pronto estuvo desnuda sobre mi cama.Su delgadísima cintura, sus plenas caderas, las desbordantes copas de sus senos, la hacían igual a las milenarias esculturas del sur de la India. El encuentro fue el de un hombre con una estatua. Permaneció todo el tiempo con sus ojos abiertos, impasible. Hacía bien en despreciarme. No se repitió la experiencia”.
¿Es Pablo Neruda un violador? Por supuesto que sí. A todas/os nos impacta que aquella figura de un poeta que ganó un Nobel de Literatura y cuyos poemas tuvimos que aprender de memoria en el colegio relate tan crudamente un episodio como ése. Las controversias son muchas, como también las personas que piensan que este fragmento no corresponde a un abuso. Pero sí, es un abuso, y acá te explicamos por qué lo es.
Se tiende a pensar que para que exista una violación debe haber resistencia física de parte de la víctima y no siempre es así. El abuso de poder es seguramente el escenario que mejor explica este relato. Cuando el miedo o la cultura de la sumisión operan, se viola sin escuchar una queja, reclamo o golpe de defensa. Cuando la esclavitud a personas afrodescendientes aún era permitida, miles de mujeres eran violadas por “sus dueños”, permaneciendo ellas en silencio, quizás con alguna lágrima en los ojos.
En Chile, la época de la gran hacienda tuvo a muchas “chinas” violadas por patrones, dando a luz a “huachos” que vivieron entre vergüenza y oscuridad. La dictadura en América Latina también tuvo estatuas en forma de mujer, que con resignación y terror eran violadas por sus torturadores, incluso perros que nada entendían de los fines para los que eran entrenados. La historia está llena de hijas, niñas y adolescentes que fueron constantemente violadas por sus padres, abuelos o tíos, en sus propias camas, mientras su madre dormía a pasos de distancia. En todos esos casos ¿No fue violación porque no ponían resistencia?
Cuando el poder existe en lo económico, político y social, la lucha es más compleja. No todas las mujeres que han sido violadas en la historia pudieron gritar “¡ayuda!”. Neruda fue claro en su relato, él sintió ganas de acostarse con una mujer con la cual ni siquiera podía comunicarse: ella era hindú, ella limpiaba su mierda, ella era paria -la raza considerada casi esclava de la India-, ella era la discriminación hecha mujer, ella sentía que no tenía derechos, ella sería la acusada, él perdonado.
¿Cómo pueden haber dudas siendo el abuso tan evidente? Pablo Neruda admite que ella debió odiarlo, que se acostó con una estatua. Mientras algunas personas insisten en defender el relato, yo simplemente me pregunto: ¿Cuántas veces habrá sido víctima de abuso sexual esa mujer paria? ¿Cuántas mujeres dalit debieron ser violadas para que los crímenes sexuales contra ellas fueran siquiera mencionados en algún artículo de Internet?
Tomó 41 años para que alguien notara un crimen sexual evidente en un texto que hoy trasciende fronteras. No debe extrañarnos, la visibilización de la desigualdad que existe hacia las mujeres en la sociedad es una lucha que aún continúa. Aún más difícil es cuando esa inequidad se encuentra cruzada por variables sociales, económicas y simbólicas.
Lo más crudo no es que Neruda publicara en sus memorias ese tipo de relato, el horror está en que existan personas que culturalmente han incorporado el abuso y desigualdad al límite, sintiendo que una violación, la explotación y negación de derechos es algo que deben asumir como natural. Leer el fragmento es recordar que incluso en nuestros días, cuando alguna trabajadora denuncia abuso sexual de parte de un jefe o persona que tenga “rango superior”, los primeros argumentos que escuchamos son “ella se lo buscó”, “ella lo provocó”, “ella nunca dijo que no” o “se le estaba insinuando”. Por eso preferimos pensar que Neruda no hizo nada, por eso lo perdonamos y por eso castigamos a quienes piensan que es un abusador.
Finalmente, hay que estar conciente que ser machista hoy no es lo mismo que ser machista hace 30 ó 40 años. Hoy estamos más dispuestas/os a reflexionar sobre estas cosas y decir “eso es abuso sexual”. Las memorias de Neruda fueron publicadas en 1974, y en ese tiempo nadie siquiera pensó algo así. Mucho menos alguien se atrevió a denunciarlo públicamente. La última versión de ley para sancionar la violación en Chile fue aprobada en 1999. Antes de esto, no existía ninguna legislación que hablara de acoso laboral o violencia contra las mujeres.
Ojalá la sociedad hubiese formado un Neruda distinto. Ojalá él hubiera pagado por el abuso, pero ¿cómo culparlo? Nosotras/os mismas/os demoramos 41 años en notarlo.
jueves, 15 de octubre de 2015
jueves, 8 de octubre de 2015
De: SANTO GRIAL DE LA POESÍA
BÚSQUEDA
¿Dónde
están los infieles de la sobrevida,
los
locuaces camaradas
flameados
con lujo de detalles
en
la ruda ovación?
¿En
cuál cavidad apócrifa voy a fundirme
en
cascada de llanto potable y sugerente?
¿Qué
palabra será menos dócil
para
llevar como escudo a los refugios del vacío?
¿De
cuál color carezco
para
parecerme a mí misma?
sábado, 3 de octubre de 2015
...Y LA VIDA SIGUE IGUAL!!!
“Morir Por El Arte Es Vivir” El Sexto Desde La Cárcel En Cuba.
El Sexto está en huelga de hambre desde 8 de septiembre. Reclama su libertad pues está preso desde el 25 de diciembre por pensar en soltar unos cerdos con los nombres de Fidel y Raul que nunca soltó porque lo encarcelaron. Está preso sin juicio ni sentencia ni justicia.
Prisión de Valle Grande
Desde “la celda” (de castigo)
16 de septiembre de 2015…
Desde “la celda” (de castigo)
16 de septiembre de 2015…
Donde estoy hay poca luz, ando en calzones por no querer ponerme el uniforme de preso.
Me dan el colchón por 5 o 6 horas en la noche.
Solo bebo agua y no habrá posibilidades de respuesta (de ustedes a esta carta) para no quemar contactos.
Me dan el colchón por 5 o 6 horas en la noche.
Solo bebo agua y no habrá posibilidades de respuesta (de ustedes a esta carta) para no quemar contactos.
Gracias a Lia, a Gorki, Antonio y todas las personas por ayudar a mi mamá a gestionar las cosas.
Gracias a Aylín por las cartas tan lindas y tan alentadoras. Las leí muchas veces mientras pude, quisiera escribirte mil cartas como te mereces pero ahora no creo que tenga luz, papel ni energías para hacerlo.
Ésta quizás sea mi última carta desde aquí en la celda de castigo y si sobrevivo escucharán más de mis labios. Por eso quiero decirles a todos que esperé demasiado para este momento de huelga, los cubanos hemos esperado demasiado para expulsar a estos bribones.
Ahora que ya comencé, me siento con la fé, la determinación y la autoestima por las nubes por haberme decidido. Me siento orgulloso de ser el artista que soy y de hacer el arte que hago con la Cuba que represento. Por eso estoy dispuesto a entregar mi vida cien veces si fuera necesario.
El que vive sin encontrar por qué morir, no ha encontrado la esencia de la vida.
Un hombre con ideales de paz, amor y que no empuña un arma para hacer prevalecer su criterio es el hombre del futuro. Pues con su fé, su esperanza construye el edén en la tierra.
Gracias a todos por confiar en mí y sepan que si muero moriré feliz de llevarme un rasguño de mi tiempo como Laura Pollán, Oswaldo Payá, que dejaron huella de su existir, de su generación, de su responsabilidad de dejar tras sí un legado a los suyos, una enseñanza: la de amar lo que se hace y dedicar su vida a ello.
Nací en un barrio humilde, Nuevitas, Camagüey. Mi familia es muy humilde: viví en Arroyo Arenas desde los 4 años; en Chafarinas, Güira de Melena; en Covadonga, Las Tunas: un campo sin electricidad actualmente; Guáimaro, Camagüey y Arroyo Arenas, La Lisa. Y tuve la suerte de vivir en el Vedado muchas veces, allí tengo a mi hija Renata María, que nació en Inglaterra.
Me siento un trotamundos y he rodado de aquí para allá conociendo un poco mi país, mi cultura, que amo y por eso levanto mi voz para denunciar lo que me parece mal.
Visité Holanda por 3 meses viví en La Haya, a 45 minutos en tren de la fabulosa Ámsterdam.
Estudié y viví en Miami Dade College, Estados Unidos por 3 meses también.
Estudié y viví en Miami Dade College, Estados Unidos por 3 meses también.
Todos esos lugares me enseñaron a relacionarme con mi entorno con rapidez, que lo más importante es tener amigos, dar amor, respetar y no hacer a nadie lo que no nos gusta que nos hagan.
Aprendí a saber levantarme frente al poderoso.
Mi arte es respetado hoy más que nada porque creo en él. Yo lo respeté y le di ─y doy─ toda mi fuerza, constancia, cariño y amor. Aunque fui incomprendido y quizás por otros aún lo sea, cuando los que te rodean ven cuánto amas y cuánto eres capaz de dar y cuánto respetas tu arte y el ajeno, pues empiezan a valorarlo.
Pero primero debe levantarse un altar en nuestro pecho de consagración y los demás poco a poco te irán respetando por lo que haces: ese reconocimiento es mi legado.
Alguien dijo que la humanidad entera se aparta cuando vemos a un hombre que sabe hacia dónde va.
Esta puede que sea mi última obra y la he nombrado “Llamar la atención” o “El despertar del mago interior”. Cada uno de nosotros tiene un mago interior. Que mi gotica de existir toque sus pechos y prenda su llama y despierte ese líder interno, tengan conciencia de este regalo de vida y levántese contra el mal.
Alguien dijo “El mundo no está así por los que hacen el mal sino por los que lo permiten”.
Esta obra se la dedico a mi madre, a mi hijita Renata María, a todos los que me apoyan, todos los que ponen un granito de arena para lograr la libertad de Cuba. A todas las Damas de Blanco del mundo en especial a las de Cuba: ¡no más golpes a mujeres! A la memoria de Laura, Oswaldo, Zapata.
El día que agarré un spray en mi mano decidí qué hacer con mi vida.
Que así sea.
Yo con la fé y la convicción: Libertad o muerte, morir por el arte es vivir.
Abrazos,
viernes, 2 de octubre de 2015
De: PARAFERNALIA
RAPTUS
estoy hecha un nudo:
círculo vicioso del que a veces me
espanto
referéndum del oprimido
donde mi voto es submundo
anfitrión de estos desmanes.
padezco de paranoia en el bolsillo
izquierdo
-y en el derecho de ausencia-
de golpizas nevadas en el cuero cabelludo
de infinitas marcas en el rostro que
fluctúan
extraoficialmente
entre lágrimas y maquillaje.
puedo rimar con las olas de la diáspora
recibir invitaciones a la pena de muerte
a los portales que han de beberme como
agua fresca
y jugar con las palabras mientras asumo
mi derecho
a ser la hambrienta más hambrienta de los
clandestinos.
traigo un manjar de nubes en clavicordios
una sensación de hada en la lengua
que no me deja escribir mi locura.
toda la atrofia se sumerge en un lado de
mi cráneo.
entre tanto parásito soy hormiga
mientras esta esperanza cohabita
más lejos del tiempo que se escapa.
lunes, 28 de septiembre de 2015
...Y LA HISTORIA SE REPITE!
CASI PUNTO FINAL
La vida continúa… ¿Cómo olvidar que la lluvia ya no bañará mi
cuerpo? ¿Y que este día, mañana
ya no será más este día? Será uno más del infinito perdido entre el
oleaje de la memoria… Odio los
relojes con su puntualidad. Indican que mañana
será un eslabón más en la cadena del tiempo y, por
tanto, estaremos otro día
más viejos y distantes… ¿Cómo olvidar que llegará con mucha vida
otro día
cualquiera, otra noche y punto? Los días son frenéticos menguantes de la
historia y la
nuestra se escribe con saliva. Por lo pronto, soy la lunática que
afila el verso y lo convierte en garra
para embestir otra suerte. No quiero fama ni gloria. Solamente aspiro a
un pedazo de estrella…
¿Cómo trascender el silencio? ¿Qué piedras atesoran el
secreto de mi manojo de angustias? Una vez
fuimos todos matados por el hambre y
ahora zozobro. ¿Cómo recibir los donativos del buen
estado de ánimo? ¿Quién
desata las legiones de honor de la conciencia o le pone el cascabel al
gato? ¿Quién eyaculará otra esperanza?
¿Cómo ser mejor? La claustrofobia digiere la última
lágrima. Ya nadie pone en jaque a la reina. ¡No hay
reina! Solo las bocanadas de humo atestiguan
que me asesino mientras me desnudo
y abro la ventana… ¿Dónde está el
cielo? Repican las
campanas una vez, otra y otra… mientras en la capilla
alguien reza por mí. ¡Ojalá que aparezca
algún arcángel! Alguien envía mensaje
desde Cuba. Texto fiel: ¿qué es la
libertad? A veces soy
enmienda y, otras, la alucinada, aunque todos falten
a la cena de mi cuerpo. Cualquier
enfrentamiento puede ser mortal… No puedo ir
al mar como lo hacen los tristes… La bahía
abre sus piernas al forastero de
lujo… Por eso no puedo ir al mar. Padezco de espasmos
terrenales… ¡Cierren las
puertas! ¿Es consecuencia de culpa original? ¿Hay culpa original? La
epidemia
del súper-hombre está de moda. OJO: ¡no
beber la luz ni te dejes cegar por las noticias!
Puntos suspensivos o clave
morse que da un puntapié a mi cabeza, aunque de esto no voy a morir… No voy a
morir ningún jueves del alma. Esos son exclusivos de Vallejo que sufrió su
dolor sólo como
el de César Vallejo y no como el de Jorge Cristóbal, a quien le
amputaron la lengua cuando quiso
decir PAZ y trató de arrancarse la cruz sobre
arena movediza… ¡Sorpresa! ¡Fui la ermitaña más
pública de las Oficinas de
Emigración de La Habana! OJO: ¡no beberse la luna! Por la ranura de la
capa de
ozono se escapa la vida… Yo no sé: soy una muerta muy loca… ¿Quién me explica
el más
allá de la muerte? He apostado todo al polvo para que alguien me
desmienta… Un gato se descuelga
por el
balcón de mis ojos mientras entrego la imperfección de mi costilla al santo
sacramento de la
patria. OJO: ¡Patria es igual a Partido! Aunque somos muchos
partidos por el eje de la
intelectualidad ciudadana… Alguien me confiscó la
sonrisa cuando apuñaló mi visado. ¿Cómo
traspasar nuestro callejón? Los
cronistas duermen la siesta de los breves desastres y yo tomé
como derrotero un
avión rumbo al País del Nunca Jamás. ¿Cómo fulminarme en esta página?
¿Acaso la verdad puede promover ciertos
delirios? ¿Acaso la verdad puede resumirse en un panfleto? San Comunismo es el
despojo de mis honras fúnebres. La castrofobia es el padecer atroz de este
colapso, el pecado capital de mis manías y del destierro a otra copa de amargo
vino.
De: BAJO EL CIELO DEL EXILIO
viernes, 25 de septiembre de 2015
CAMPAÑA ELECTORAL
I
Todos por mal camino desandamos la encrucijada
de los arrebatos incandescentes
y las turbas que antaño blandieron
la aberración del harapo ondeado en la tiniebla.
Todos por mal camino abrimos agujeros a la nada
para derramar nuestra leche desde balcones
centenarios…
Y es que cieguecitos vamos sobre luciérnagas
dormidas
a trote de televisadas epopeyas
en su urdimbre para matar el tiempo
ante obsoletos altavoces y las plazas.
Todos vamos a cuentagotas
en sondeos sobre escarabajos encubiertos
que nos roban el color de la sonrisa.
Todos…
todos vamos multiplicando el odio.
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