MI JOTABÉ
La cláusula del tiempo se deshoja.
Imprevisto libreto en cuerda floja
amenaza quitarnos nuestro pan.
El pueblo: erupción de este volcán
ya no teme al garrote del guardián
convertido en “santo varón” rufián.
Qué siniestro es el orden de este mundo
cuando apenas nos queda algún segundo
para al amor cantar sin brida roja
azul, ni ser el humano huracán
a la deriva en olvido profundo.
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