De: PADRE

Llevo fiebre en los libros

que sitúan al cordero

                            sobre el prado del alma

y le hacen pastar en mis melancolías.

Los ángeles perdieron el sendero

y es que las nubes merodean

                       mi instinto de tórtola.

¡Ya no rezo!

Soy la muchacha vieja que lamenta su jauría

entre pañuelos

y desboca un holocausto de corazones

                                         encima de la mesa.