POEMA
XVII
¿Qué
me has dejado?
Te
quedaste
con
esa transparencia y golondrinas
que
a menudo revolotean
sobre la urgencia de
las metas.
Te
has quedado con mi silencio en desamparo,
en
el sigilo de la puñalada
que nos asestan los duendes.
Soy
esa mujer fría, que verde has querido,
en
la compasión de los manteles
y el estupor de la
ausencia.
Esa
mujer hecha de polvo
-quizás de tu
costilla-
y de
lecturas
cocidas
al parpadear
de una lámpara de
queroseno
en
la amargura de La Habana
o de Brooklyn.
Federico,
somos
fuego tan solo. Tierra y Poesía.
(Del
Libro A pesar de la sequía)
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