mañana
hablaré de las estrellas
que
llenaron mi casa.
diré:
abuela
rasgó pronto la tierra
y
nos legó un puñado de frijoles
mientras
abuelo la esperaba entre los brazos del fuego.
quedó
la espuma
la muñeca de trapo
la palabra de Dios sobre la mesa
despoblada.
diré
que mamá se revuelve entre costuras
desde
que papá voló con los ángeles de estopa
y
yo enmudecí entre pancartas idílicas
-muchas veces
nauseabundas-.
diré
que aún retengo mi peluche
la
amiga telaraña
alguna
foto prohibida de John Lennon
y
todos los poetas que me amaron.
mañana
hablaré de aquellas cosas.
hoy
borro sus huellas.
Premio Encuentro Debate Provincial de
Talleres Literarios
La Habana, 1986
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