No puedo hablar de él como no era.
No fue poeta.
Los versos que escribiera balbuceaban la voz,
iban saliendo
pero por muchas cosas se quedaron
a mitad de camino.
No fue pintor.
He visto emocionado los dibujos
y sin embargo, la mente, el corazón, la mano
quedaron en el aire como un trazo empezado.
No fue músico.
Porque aquellas sonatas
eran signos borrosos, no cuajados,
que solo algunos pocos escucharon.
No fue padre.
Se guardó su simiente en la pureza
de los hijos futuros…
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