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DE
ÚLTIMA HORA
Esta
tarde
será
una de las tardes
demoradas
del infierno.
Hay
que montar las calles a relieve
amurallar
los fueros de la playa
enfrentar
al viento
en
sus cuatro direcciones.
Alguien
enamora a los relojes
usa
condón de arena
mientras
bebe cerveza en celuloide
a
punto de escupir
la
escultura de su muerte.
Esta
tarde huele a cebolla
y
nomeolvides.
La
mujer
pende
como racimo de estalactitas.
Sus
fríos dedos son dulces
al
recordar la piel de su isla:
único
animal que trota en su cabeza.
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