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Cuando me lleva de la mano
hacia las caras en vinagre
y sonrisas incendiarias
el destino
se parapeta en barricada de utopías
Hacia el patíbulo de los festines
en derrota
la mortaja se desliza
para sonreír a las ánimas sin pena
que pululan por las calles
El díscolo empuña el micrófono
de las maravillas
y nostalgias inflamables
a cambio del lisonjero aplauso
que ofrecen las ovejas
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