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Será instinto.
Será casualidad.
Será karma.
La voz de los pájaros se despeina
adentrándose
en las aspas del viento
hasta convertirse en poema.
No hay jerarquías en la voz
ni en los arroyos
que transgreden la rutina.
No hay despliegue
más sonoro
que la carencia.
Sobre él me alzo
como muralla de humo
que aplica su instinto
en desvanecer las calendas.
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