viernes, 31 de enero de 2020
POETAS CUBANOS (JOAQUÍN GÁLVEZ)
El LUGAR DE LOS ELEGIDOS
Mira también los siglos infinitos
que han precedido a nuestro nacimiento
y nada son para la vida nuestra.
Lucrecio
que han precedido a nuestro nacimiento
y nada son para la vida nuestra.
Lucrecio
Todos los días me despierto con la dichosa carga
de haber sido elegido para habitar esta insólita pausa
que es la vida.
Pude no haber nacido nunca, pude haberme quedado
para siempre en ese lugar al que no acude la memoria.
Y a esta pausa la he colmado de inmortales símbolos.
También a la muerte, con Infierno y Paraíso,
le he legado ya el símbolo.
Por eso sé que, cuando abandone esta pausa,
no encontraré la puerta del Infierno ni la del Paraíso.
Mas se me concedió el prodigio de conocer
el otro lado de esta puerta,
que un día se abrirá para que yo vuelva
a mi lugar de origen:
La Nada.
de haber sido elegido para habitar esta insólita pausa
que es la vida.
Pude no haber nacido nunca, pude haberme quedado
para siempre en ese lugar al que no acude la memoria.
Y a esta pausa la he colmado de inmortales símbolos.
También a la muerte, con Infierno y Paraíso,
le he legado ya el símbolo.
Por eso sé que, cuando abandone esta pausa,
no encontraré la puerta del Infierno ni la del Paraíso.
Mas se me concedió el prodigio de conocer
el otro lado de esta puerta,
que un día se abrirá para que yo vuelva
a mi lugar de origen:
La Nada.
OJALÁ
INTERTEXTUALIDAD MISIL EN POEMA NO CONSENTIDO
Ojalá la virtud fuera honra de todos
Ojalá tus canciones no me calen el pecho
Ojalá las tinieblas fueran mantos de gloria
Ojalá que la era no hubiera parido aquel monstruo
Ojalá que el patriotismo no se hubiera cegado
Ojalá que la patria
Ojalá que el fusil contra fusil se mataran a besos
Ojalá que los ángeles nunca fueran vencidos
Ojalá algún amor no engendrase toxinas
Ojalá que la maza se convirtiera en rosa
Ojalá que el unicornio azul no fuera bipolar
Ojalá que las serpientes no colmaran los sueños
Ojalá la bandera
Ojalá que lo necio no hubiera imperado
Ojalá que un rabo de nube pudiera fumarse
Ojalá que la soberbia no te hubiera infectado
Ojalá Sueño de una noche de verano no sea de Shakespeare
Ojalá te tocase vivir en un barrio del Cerro
Ojalá no te hubieras emparentado con Castro
Ojalá la certeza fuera blanca
Ojalá que Martí rompiera su tumba
Ojalá la distancia
Ojalá que un papalote me sirva para el regreso
Ojalá sigas cantando cuando ya no quede ciudad
Ojalá que al final de este viaje parafrasearte fuera
una risa
Ojalá que el día feliz acabe de llegar
Ojalá fuese isla
Ojalá supieses lo que es intertextualidad
¡Vamos Silvio
de algún modo todos somos parásitos!
MDenis©2020
jueves, 30 de enero de 2020
HABLANDO DEL TONTO DE LA COLINA...
IDENTIDAD
Provengo
de alguna melodía.
Robé
la manzana sobre el lomo de la serpiente
y mi
espíritu desanda en el zapato
lejos
del mantra que profeso.
Soy
flor de loto con su rabia oculta en los vitrales
reflejada
en la colina
donde
el tonto ya no quiere mirar la puesta de sol
ni
ansía degustar mi sangre.
Me
niego a ser princesa o dama en el tablero.
Soy
escarnio
y
mantengo en jaque a los puros.
MDenis©contraelmuro
POETAS CUBANOS (JOAQUÍN GÁLVEZ)
ALEGATO PARA QUE EL TONTO SE QUEDE EN LA
COLINA
Tonto, no bajes nunca de la colina.
Confínate para siempre en tu catacumba de asombro.
¡Cuidado que la colina amenaza con ser tu paraíso perdido!
Mira, tienes el apoyo de todas esas aves que nacieron de tu
delirio.
Es imprescindible que no exista diferencia
entre el horizonte y tus ojos,
que tu huella sea otra revelación de la lluvia.
Tonto, te has ganado ese reino
por ti mismo construido.
Escucha, príncipe de tu propia altura,
si bajas de la colina
te pondrán la camisa de fuerza,
para convertirte en mero espectador…
-¿Quiénes?
-¡Nosotros! –tu estirpe- los verdaderos tontos,
porque bajamos de la colina;
y ahora, desde esta platea,
el cielo es sólo un rostro gris.
miércoles, 29 de enero de 2020
CUBANÉAME
en este escenario nauseabundo
entre mentiras que desatan silencios.
Cubanéame la distancia en meteoro
con estas espinas
que desbordan sus eneros.
Cubanéame lejos de las tribunas
frente al canto sonriente de la hiena
mientras sigo aquí
creciendo en mis cuatro costados
sin doblar la rodilla…
MDenis©habanazombie
POETAS CUBANOS (JOAQUÍN GÁLVEZ)
ALGUIEN CANTA EN LA RESACA
Me obsesiona cruzar los mares,
imaginarme que existe una orilla
donde me aguarda la calma.
Por eso canto,
soñando que ya me acerco
al anhelado nido.
Por eso canto (¡esta vez es real mi coraza!).
En estos mares es Ulises
quien hechiza a las sirenas.
Por eso canto-seguiré cantando-
aunque sé que me estoy mintiendo,
que tal orilla
para el hombre no está reservada:
siempre la custodian inexpugnables resacas.
Hacia la misma resaca el hombre otra vez navega…
Ah, olvidémonos de tal orilla,
que el canto será nuestra única llegada
posible.
INTERTEXTUALIDAD MISIL EN POEMA NO CONSENTIDO
Ojalá la virtud fuera honra de todos
Ojalá tus canciones no me calen el pecho
Ojalá las tinieblas fueran mantos de gloria
Ojalá que la era no hubiera parido aquel monstruo
Ojalá que el patriotismo no se hubiera cegado
Ojalá que la patria
Ojalá que la patria
Ojalá que el fusil contra fusil se mataran a besos
Ojalá que los ángeles nunca fueran vencidos
Ojalá algún amor no engendrase toxinas
Ojalá que la maza se convirtiera en la rosa
Ojalá que el unicornio azul no fuera bipolar
Ojalá que las serpientes no colmaran los sueños
Ojalá la bandera
Ojalá que lo necio no hubiera imperado
Ojalá que un rabo de nube pudiera fumarse
Ojalá que la soberbia no te hubiera infectado
Ojalá Sueño de una noche de verano no sea de Shakespeare
Ojalá te tocase vivir en un barrio del Cerro
Ojalá no te hubieras emparentado con Castro
Ojalá no te hubieras emparentado con Castro
Ojalá la certeza fuera blanca
Ojalá que Martí rompiera su tumba
Ojalá la distancia
Ojalá que un papalote me sirva para el regreso
Ojalá sigas cantando cuando ya no quede ciudad
Ojalá que al final de este viaje parafrasearte fuera
una risa
Ojalá que el día feliz acabe de llegar
Ojalá fuese isla
Ojalá supieses lo que es intertextualidad
¡Vamos Silvio
de algún modo todos somos parásitos!
martes, 28 de enero de 2020
POEMA CON SANGRE MARTIANA
Desde tu sangre escribo, Apóstol:
PATRIA
donde puse mi zapato firmemente a la deriva
al cataclismo
a la ignorancia…
Desde tu sangre escribo, Apóstol:
VIDA
y se me hunden las palabras
en los barracones
y las mazmorras del esqueleto.
Desde tu sangre escribo, Apóstol:
LUCHA
y se me rompe la militancia
de tanto andrajo
y reguero de voluntad.
Desde tu sangre escribo, Apóstol:
RUEGO
y se me saltan las cruces
que aglomero en la voz.
Desde tu sangre escribo, Apóstol:
LUZ
como epitafio al Comunismo
que mancilla la sacra tierra.
Desde tu sangre escribo:
CUBA
y la hago mía
y del pueblo
y del cielo que acuna la esperanza.
Desde tu sangre brota Oswaldo Payá
Guillermo Fariñas
Wilman Villar y los Anónimos
y los sueños
y los girasoles
y la mano de Dios en susurro justiciero.
Desde tu nombre escribo, Apóstol
que hasta la clandestinidad tiene rostro.
MDenis®2020
FLORES DEL DESTIERRO - JOSÉ MARTÍ
A mi tierra
A una mujer buena
A mis amigos
A una mujer buena
A mis amigos
Éstas que ofrezco, no son composiciones acabadas: son, ¡ay de mí! notas de imágenes tomadas al vuelo, y como para que no se escapasen, entre la muchedumbre antiática de las calles, entre el rodar estruendoso y arrebatado de los ferrocarriles, o en los quehaceres apremiantes e inflexibles de un escritorio de comercio —refugio cariñoso del proscripto.
Por qué las publico, no sé: tengo un miedo pueril de no publicarlas ahora. Yo desdeño todo lo mío: y a estos versos, atormentados y rebeldes, sombríos y querellosos, los mimo, y los amo.
Otras cosas podría hacer: acaso no las hago, no las intento acaso, robando horas al sueño, únicas horas mías, porque me parece la expresión la hembra del acto, y mientras hay qué hacer, me parece la mera expresión indigno empleo de fuerzas del hombre. Cada día, de tanta imagen que viene a azotarme las sienes, y a pasearse, como buscando forma, ante mis ojos, pudiera hacer un tomo como éste, ¡pero el buey ara con el arpa de David, que haría sonora la tierra, sino con el arado, que no es lira! ¡Y se van las imágenes, llorosas y torvas, desvanecidas corno el humo: y yo me quedo, congojoso y triste, como quien ha faltado a su deber o no ha hecho bien los honores de la visita a una dama benévola y hermosa: y a mis solas, y donde nadie lo sospeche, y sin lágrimas, lloro.
De estos tormentos nace, y con ellos se excusa, este libro de versos.
¡Pudiera surgir de él, como debiera surgir de toda vida, rumbo a la muerte consoladora, un águila blanca!
Ya sé que están escritos en ritmo desusado, que por esto, o por serlo de veras, va a parecer a muchos duro. ¿Mas, con qué derecho puede quebrar la mera voluntad artística, la vulgar sujeción a tradiciones extrañas e infecundas, la forma natural y sagrada, en que, como la carne de la idea, envía el alma los versos a los labios? Ciertos versos pueden hacerse en toda forma: otros, no. A cada estado de alma, un metro nuevo. Da el amor versos claros y sonoros, y no sé por qué, en esas horas de florescencia, vertimiento, grata congoja, vigor pujante y generoso reboso del espíritu, recuerdo esas gallardas velas blancas que en el mar sereno cruzan por frente a playas limpias bajo un cielo bruñido. Del dolor, saltan los versos, como las espadas de la vaina, cuando las sacude en ellas la ira, como las negras olas de turbia y alta cresta que azotan los ijares fatigados de un buque formidable en horas de tormenta.
Se encabritan los versos, como las olas: se rompen con fragor o se mueven pesadamente, como fieras en jaula y con indómito y trágico desorden, como las aguas contra el barco. Y parece como que se escapa de Los versos, escondiendo sus heridas, un alma sombría, que asciende velozmente por el lúgubre espacio, envuelta en ropas negras. ¡Cuán extraño que se abrieran las negras vestiduras y cayera de ellas un ramo de rosas!
¡Flores del destierro!
De: NAVEGA MARTÍ EN MI SANGRE DE ISLA
POEMA II
Yo quiero cuando reviva
encontrarme entre los buenos
sin artificio y sin frenos,
de la ambición no cautiva.
No debo hallar en mi losa
flores negras entre ruinas.
Mejor dejad las doctrinas
y cantadme alguna glosa.
En consignas y banderas
también se encuentra derrota.
Prefiero justa mi bota
ermitaña sin fronteras.
Al mundo voy con dolor,
del mundo vine sin pena,
mas soporto la condena
de un recuerdo sin valor.
MDenis - apesardelasequía
POEMA XI de BAJO NUBES OTOÑALES
No quiero el amarillo:
quiero la piedra rústica y la sal.
No quiero almohadón de plumas:
quiero el justo pensamiento.
No quiero barreras:
quiero puentes.
Quiero una bandera de limpio corazón
sin cetro ni tribunas.
¡No
no quiero impurezas!
MDenis©Bajonubesotoñales2020
De: BAJO EL CIELO DEL EXILIO - (fragmento)
La gente sigue en su salsa de costumbres
mientras la diáspora despelleja mis
coordenadas
y yo no existo.
HABLAN MIS VECINOS DEL CERRO... (después hablaré yo) Tulipán #32 la casa natal de El Ismaelillo
INCREÍBLE ES QUE A ESTAS ALTURAS, EL GOBIERNO DE LA ISLA ACUSE A UN GRUPO DE ARTISTAS PERFORMANS CUBANOS DE MANCILLAR LOS BUSTOS DE MARTÍ. INJUSTIFICABLE ES QUE MOVILICEN EN LA PASADA NOCHE A LOS ESTUDIANTES PARA REPUDIAR ESOS "ACTOS VANDÁLICOS" CONTRA NUESTRO APÓSTOL...
INCREÍBLE E INJUSTIFICABLE ES LO QUE ACABAMOS DE VER EN ESTE VÍDEO: LA DESIDIA, EL ABANDONO, LA INDIFERENCIA, LA INCAPACIDAD DE ASUMIR SU RESPONSABILIDAD COMO ESTADO.
¡NO, QUE NO PONGAN EN SUS SUCIAS BOCAS EL NOMBRE DE JOSÉ MARTÍ PARA CONTINUAR HACIENDO POLÍTICA BARATA AL SERVICIO DE SUS SECUACES Y SUS ARCAS!
EL APÓSTOL SANGRA Y SEGUIRÁ SANGRANDO MIENTRAS LOS BUITRES ASEDIEN Y DEVOREN LA LIBERTAD DE NUESTRA CUBA.
POETAS CUBANOS (JOAQUÍN GÁLVEZ)
UN HIJO BASTARDO DE NORTEAMÉRICA
Yo soy un hijo bastardo de Norteamérica,
un exiliado cubano que fue obligado a partir
hacia esta tierra.
Yo nunca asimilaré, como es debido, esta cultura extranjera;
mas he vivido en Nueva York, y mi puerta se ha abierto
al arcoíris de otras etnias.
Yo soy un hijo bastardo de Norteamérica,
uno de tantos que fue echado a patadas, por un dictador,
de su tierra.
Y ahora soy Sísifo llevando a cuestas la turbia roca de mi pasado.
Yo siempre hablaré el idioma inglés
con este desamparado acento habanero. No olviden:
no fue mi libre albedrío el que eligió vivir en esta tierra.
uno de tantos que fue echado a patadas, por un dictador,
de su tierra.
Y ahora soy Sísifo llevando a cuestas la turbia roca de mi pasado.
Yo siempre hablaré el idioma inglés
con este desamparado acento habanero. No olviden:
no fue mi libre albedrío el que eligió vivir en esta tierra.
Yo soy un hijo bastardo de Norteamérica,
la oveja negra que profana el sueño americano,
un pésimo heredero de los puritanos del Mayflower,
por eso este país nunca será mi casa.
Pero, como poeta, pertenezco al mismo linaje de Whitman;
he aprendido a cantarme a mí mismo,
y, por lo tanto, soy un discípulo de Emerson,
que se ha ganado la confianza en sí mismo.
la oveja negra que profana el sueño americano,
un pésimo heredero de los puritanos del Mayflower,
por eso este país nunca será mi casa.
Pero, como poeta, pertenezco al mismo linaje de Whitman;
he aprendido a cantarme a mí mismo,
y, por lo tanto, soy un discípulo de Emerson,
que se ha ganado la confianza en sí mismo.
Yo soy un hijo bastardo de Norteamérica.
Mi paladar jamás perderá su preferencia
por el arroz blanco con frijoles negros;
sin embargo, hay en mi mesa un sushi japonés,
un pan judío, una pasta italiana, una hamburguesa de Norteamérica…
Mi paladar jamás perderá su preferencia
por el arroz blanco con frijoles negros;
sin embargo, hay en mi mesa un sushi japonés,
un pan judío, una pasta italiana, una hamburguesa de Norteamérica…
Yo soy un hijo bastardo de Norteamérica;
mejor dicho, un hijo legítimo de este mundo.
mejor dicho, un hijo legítimo de este mundo.
© All rights reserved Joaquín Gálvez
lunes, 27 de enero de 2020
POETAS CUBANOS (JOAQUÍN GÁLVEZ)
Joaquín Gálvez (La Habana, Cuba,
1965).
DIÁLOGO CON MI SOMBRA
A Dalia, mi madre
Mi sombra y yo no conversamos cara a cara:
partí de aquel país,
y se quedó velando mi otra vida.
Desde entonces el idioma es una pared
entre el ser y su sombra.
Soy interferencia errante…
Tomo partido en los designios de otro vientre.
(Madre, estoy extraviado,
y estos mapas me guían al extravío.)
queda tanta nieve por palear en mis ojos,
y aún esta raíz se resiste;
no me abandona aunque la nombren “dios obsoleto”.
partí de aquel país,
y se quedó velando mi otra vida.
Desde entonces el idioma es una pared
entre el ser y su sombra.
Soy interferencia errante…
Tomo partido en los designios de otro vientre.
(Madre, estoy extraviado,
y estos mapas me guían al extravío.)
queda tanta nieve por palear en mis ojos,
y aún esta raíz se resiste;
no me abandona aunque la nombren “dios obsoleto”.
Pero no te desveles, mi sombra,
también me pertenecen esas muertes que por tu ruta
han estallado.
Joaquín Gálvez partió de Joaquín Gálvez
coronándose desertor de su propia historia
(soy amasijo que escribe su autobiografía de otro),
pues, realmente, ¿en dónde se halla mi ser
y en dónde su sombra?
¿Cuál de los dos no me engaña al elegirlo
Mi Historia?
también me pertenecen esas muertes que por tu ruta
han estallado.
Joaquín Gálvez partió de Joaquín Gálvez
coronándose desertor de su propia historia
(soy amasijo que escribe su autobiografía de otro),
pues, realmente, ¿en dónde se halla mi ser
y en dónde su sombra?
¿Cuál de los dos no me engaña al elegirlo
Mi Historia?
Pero si hacia ti emprendo mi viaje,
no creas en esas fotos, en esas anécdotas,
que sólo definen mi equipaje apócrifo.
¡No habrá argucia con la que escape de mi Gálvez
inédito!
Solamente permíteme leer tu Diario
en esta isla de espera,
para que brote el otro hombre
(para que conozca al que hoy ha regresado);
ahora que tú, sombra, desde la otra orilla,
has comenzado a llamarme.
no creas en esas fotos, en esas anécdotas,
que sólo definen mi equipaje apócrifo.
¡No habrá argucia con la que escape de mi Gálvez
inédito!
Solamente permíteme leer tu Diario
en esta isla de espera,
para que brote el otro hombre
(para que conozca al que hoy ha regresado);
ahora que tú, sombra, desde la otra orilla,
has comenzado a llamarme.
SOBRE LA HISTORIA QUE NADA ABSUELVE
la historia
conserva sus muros
tintos en sangre
y en calamitosa
espera.
nada hará
cambiar las piedras
que soportaron
el zigzaguear de los condenados
rumbo a la
lengua del averno
incandescente.
la historia
esa hija de puta
que nada puede contra la maldad
se interpone
entre los sueños y la codicia
nos habla de
proezas y de lágrimas
disecadas en la memoria
y nos cuenta
cosas horribles
de corazones
rotos y pétalos fundidos al metal.
la historia
que puede
llamarse Conquista de América
Nagazaki
Holocausto
UMAP
Palestina
Siria
incluso puede
llamarse Casa
y no es capaz de
romper el ciclo de los crueles demonios.
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