AQUÍ EN LA TIERRA COMO EN EL CIELO

miércoles, 28 de enero de 2015

CLXII ANIVERSARIO DEL NATALICIO DE JOSÉ MARTÍ

MIS SENCILLOS VERSOS DEL ALMA (A pesar de la sequía)

                                         Apóstol, voy a parafrasearte cuando la vida continúa igual

He querido ser sincera        
más allá de la palabra
pero está el abracadabra
de mi semilla extranjera.

Ya busqué en la patria mía          
no el diamante que enajena
sino la tierra serena
por Martí ansiada algún día.

El tiempo es un manantial              
de promesas y mentiras,
dulce clavel y las iras
convertidos en cristal.

Quisiera ser el anverso
de la tierra y de la mar.
A veces quisiera estar
entre la tinta y el verso.

Yo quiero cuando reviva
encontrarme entre los buenos
sin mentiras y sin frenos
en libertad no furtiva.

No debo hallar en mi losa
más lágrimas entre ruinas.
Mejor dejad las espinas
y cantadme alguna glosa.

Entre flores y banderas                      
también se encuentra derrota.
Prefiero justa mi bota
ermitaña sin fronteras.

Al mundo voy con dolor
del mundo vine sin pena
y soporto la condena
de un recuerdo sin amor.

No he sido de parte alguna
y en ninguna parte estoy,
simplemente lo que soy
es un átomo de luna.

He visto espuma en el monte;
en el monte, la espesura;
en mis calles, la amargura:   
encadenado horizonte.   

Probé azar, vicio y estrella
en guaridas de la noche.
Fui reina y también fantoche,
tálamo, placer y huella.                    

Con Caronte va la gente
sin darse cuenta siquiera
que el ritmo marca a cualquiera
siempre en el mismo puente.

Tengo tu copa con alas
rebosada de poesía
cuando pierdo la alegría
tomo la fe que acaudalas.

Enciendo con ironía
el pabellón de mi suerte.
Aborrezco el “patria o muerte”
que asoló aquella armonía.             

Los testaferros del odio
fueron las huestes vecinas
que apostadas en esquinas
tramaban vil episodio.   
                                                                         
Al cumplir mi sueño errante
-entre muro y patrimonio-
hallé escombros y un demonio
que me hicieron emigrante.

Yo soy el águila herida
que busca quien le consagre
y en la miel halla vinagre,
y en el vinagre, su vida.

Mi luz, -escarlata túnica-
ilumina cualquier vía:
espada y copa sombría
fe de acero, triste y única.

Cuba me hirió en el costado.                   
Sangré mil veces su angustia
hasta hallar mi rosa mustia:
esta España la ha secado.

No iré jamás a lo oscuro
a morir entre el espanto,
con las rimas que ahora canto
ya me maté con cianuro.

martes, 20 de enero de 2015

De: "AL FILO DE LA FE"

GÉNESIS

VII
...lo hice
y lo volvería a hacer
si no me hubieran amputado el alma.
números números números…
balas de saliva
que acorralan el paso por el jordán
de mi tiniebla
balas:
brújulas del destierro ante un papel
ángeles que me ponen la mordaza
en purgatorio.
lo hice.
me tragué el infierno
cuando nos repartimos el botín
de mentiras.
hoy
¿qué diría dios de tanta ofrenda?
quiero decir
de tanta basura.

miércoles, 7 de enero de 2015

NADA

Quizás algún día haya otra navidad menos descalza
que sacuda las ganas de reír
y convide a un buen trago de sensatez
                             ante la barra de los merecidos sueños.
Quizás podamos disfrutar de un minuto sin fronteras
de un mínimo segundo que devuelva calendarios
                                                              epopeyas ridículas
                             y aquellos aviones que nos trajeron hacia el Nunca.
Quizás algún día consiga desplomarse el mundo
                               ajeno a la mediocridad del pensamiento
y Noé pueda prevenirnos entre las mieles del pasto.
De cualquier modo
llevo mis pertenencias a dondequiera que la marea me conduzca
               herejías en el escrúpulo meridional de la esperanza
                                                                            y sus credos bajo secreto sumario.
Aquí o allá
antes o después estoy rompiendo la gramática del tiempo.
El hedor de la mierda que traigo en el zapato
                                    no me permite concentrarme en el futuro.
Cierto arte rupestre afirma que pronto tocaremos el fin
y me quedo en esta soledad vestida de pirámide
como humo entre las paredes que jamás serán mi casa.

viernes, 2 de enero de 2015

BREVIARIUM

Mi país es la ilusión tomada por sorpresa
es el lenguaje del tambor
entre viejas bicicletas
                                                 y escombros
Mi pequeño país es sombra
de una felicidad que se pierde en el horizonte…