AQUÍ EN LA TIERRA COMO EN EL CIELO

domingo, 23 de diciembre de 2012



                                                 ¡CUBA: NOSTALGIA INFINITA!

viernes, 7 de diciembre de 2012

AL TITÁN

ANTONIO

Alguien copió tu bandera
como insignia necesaria
y a su estrella solitaria
como única compañera.

Hoy ondea dondequiera,
Titán de Bronce querido,
ignoran que amor herido
brinda sangre verdadera.
                                              (¿Cuántas cargas al machete
                                                hacen falta todavía?)

jueves, 29 de noviembre de 2012

PRESENTACIÓN DE "BAJO EL CIELO DEL EXILIO" EN Fnac ARENAS DE BARCELONA



BLANCO Y NEGRO

Es horrible el hambre de mi vientre.
¿Quién traerá flores?
¡Que levante la mano
quien no haya lanzado su corazón a los abismos
                                                     y una piedra al cielo!
Padecí de fiebre
            de vena neurótica
            de corona de espinas…
y hoy pongo a secar mi piel en la distancia.
¡No es propio de los muertos tanto amor!
EN EL AMBIENTE DE LA TARDE FLOTA
ESE AROMA DE AUSENCIA...

                                        Antonio Machado

lunes, 1 de octubre de 2012

¡POR FIN, EL PRIMERO!

MI JOTABÉ

La cláusula del tiempo se deshoja.
Imprevisto libreto en cuerda floja

amenaza quitarnos nuestro pan.
El pueblo: erupción de este volcán
ya no teme al garrote del guardián
convertido en “santo varón” rufián.                                                                         
Qué siniestro es el orden de este mundo
cuando apenas nos queda algún segundo

para al amor cantar sin brida roja
azul, ni ser el humano huracán

a la deriva en olvido profundo.  

domingo, 9 de septiembre de 2012

HORÓSCOPO



nada hay.
el sol
es una bola incandescente
                                  que se agota
y hemos perdido la luminosidad
                                             de la esperanza.
aquí
a todos nos robaron la razón.

martes, 4 de septiembre de 2012

POEMA INCONCLUSO O CONCLUYENTE DOLOR PARA AHONDAR EN LA HERIDA AMASADA CON LÁGRIMAS




septiembre llega con los primeros fríos
me decapita y aúlla en el mutismo de la espera
mientras juguetes rotos dormitan en la metáfora del silencio.
                      Ira se desborda como único homenaje en la pantalla con mis letras
                                                               Ira doliente
                    Ira bloqueada por la vehemencia y el no comprender ciertos sucesos.
la hoguera convierte en ceniza mi palabra
no me deja dar un paso en los afectos del ser mortal
y me retuerce en los símbolos puntiagudos de la vida.
no hay denuncia más atroz que hacer morir otro pedazo de esta rabia
cuando el reloj no detiene tanta pena
y algunas ballenas yacen varadas en mi corazón antiguo.
“a qué sabe la muerte” pregunto a dos sombras pequeñitas
y solo hay inocencia en el fondo de sus bocas.

jueves, 23 de agosto de 2012

PERDIDA



serviría de algo mi amor
si la sed escampara
si me diera una tregua
si este desgarramiento
                me vaciara de relámpagos.

serviría de algo
si dejara de ser cáliz
si me perdiera en la hojarasca
                                o en la hoguera
si encontrara mi destino…

                                                     La Habana, 1993

martes, 31 de julio de 2012

¿QUÉ HICIERON CONTIGO?

                                                                  
ERES BUENO Y COMO BUENO…

                                                  A la memoria de Oswaldo Payá
Oswaldo
te has parado en tus dos muertes:
                                   ¡la patria y el escarnio!
déjame contemplar tu corazón
antes que escape la multitud del sinsentido
                   que deja tuerta la identidad de la desidia.
te has parado sobre la demencia de las horas:
leche de nuestra tierra y sangre del silencio.
no puedo hacerte otro homenaje más digno que la rabia
sin embargo
la impotencia es luto que guardamos entre tapias de angustia
y plegarias a Santa Rita
                                     justo allí
                                                  donde el gladiolo es eterno.
no puedo
digo que no puedo
escalar la montaña rusa desde un pétalo dormido.
soy alguien
                 que a duras penas
                                              solo escribe sus retazos de tiempo.
Oswaldo
recuerdo tu casita con grotescos graffitis de “hacer revolución”
de barrio hambriento cornudo y patriaomuerte
                                            entre las rejas siniestras del engaño.
recuerdo que será imposible olvidar…
la noche se puso en tu hombro a la entrada de mis ojos
                            que hoy te ven morir parado en tus dos vidas
                                                             también

                                                                           de cara al sol.

miércoles, 18 de julio de 2012

INVENTARIO


1.63 de estatura
cabello con las primeras nieves
gafas bifocales      -caridad de alguien-
un puñado de tristezas
el corazón a punto…
una bicicleta que succiona mi energía
la máquina de escribir
papel      -objeto de delito-
poemas -según dicen- muy amargos
dos perros que mueren de amor
un hambre remunerada en escaleras
costumbres ninfómanas
                        en su desnudo prohibido
crímenes y promesas
distancia
                                          mucha distancia…

                                                                       (La Habana, 1995)

miércoles, 4 de julio de 2012

DE CUALQUIER MANERA


mi raíz es la perversión en la frontera de tu boca.
no supo cuidar la luz
                               ni ganarte la partida.
no me supo corazón
ni añoranza
ni escultura de barro en crucifijo.
de todos modos
ya sé que vivir es mera costumbre de afiliarnos a la carne
militar en la sombra…

jueves, 14 de junio de 2012

PUBLICACIÓN ANTOLOGÍA "MIL POEMAS A VALLEJO"


LLÁMENME ESPERGESIA      
                                                                   
                                         (un día que Dios estuvo sano, me enamoré de Vallejo)

yo nací un día que Dios dejó de reír.
fue cuando olvidó al rebaño
mientras canturreaba himnos sordos
y azorado
              contemplaba la gran nube oscura que es el mundo.
nací un día que Dios prefirió cambiar su nombre
                         y cazaba musarañas para matar el tiempo
mientras intercambiaba bostezos sin reclamo
                                                 y armonías mudas   
porque Dios no estaba enfermo
no estaba grave
no estaba porque no era
                                        siquiera la sombra de una ilusión
porque era solo la molécula de mi rabia
y la soberbia de un ramo de salmos
que el señor cura blandió sobre mi cabeza
                                         para convertirme en alucinógena.
yo nací un día de buena fe y crisálidas
de un espejo que vomita mi imagen
                          entre crucifijos y malvas.
Dios no estaba enfermo ni grave.
Él no estaba en mis ojos porque yo no tenía ojos
                                               -ni aluviones de esperanza-
Soy Espergesia
es decir
una errata a puro grito

                               en carne viva.        

ESTRELLAS APAGADAS


Tus ojos son las aguas dóciles y perennes del primer día de La Creación, la gestación del verso para el insaciable apetito de la penitencia, música y nostalgia que invaden la intemperie de los soles…  Soy la humanidad oculta en tus labios, templo para enarbolar la cruz desde el vientre donde conquistamos el mundo… Yo tenía tu desnudez como mi rabia.  Soy el pájaro y no pude someterme a tu belleza… Y la noche, esta, la más cruel mientras clavas en mi hombro tu estandarte… Es el amor… ¿Cómo remediar el sangramiento de los poetas cruciales?  Mi cárcel es una nube pero te envío un ramo de espinelas en el beso para que me devuelvas sal y más abismo… Has venido con el viento para sembrar tu piel en mi garganta… ¿Qué más da?  Siempre has permanecido entre mis manos y es imposible regresarte a las estrellas.

Del libro "DE QUIMERA A QUIMERA"  
(A dos manos con el poeta Jorge Cristóbal Corcho)
LA HABANA, 1996-97

viernes, 8 de junio de 2012

SIN PELOS EN LA LENGUA


he acusado al asesino
al torpe
                    al oscuro.
me acuso a mí misma
por la complicidad
de aquellos aplausos bajo el sol
de aquellas mansas bestias
                              que callaban.
yo acuso
a lo que queda del fantasma
sobre el barro del sacrificio
revolcado en la escoria.

De "Versos sueltos"

domingo, 3 de junio de 2012

CONVIVENCIA

CONVIVENCIA

ajena a las luces de neón
recuesto mi cansancio en una nube
para fundirme en lo etéreo
sin rincones
                 o sonrisa a medias.
quiero convivir con el verso
                                            codo a codo
en la escaramuza del equilibrio
y en la hoguera
donde alguna vez fui Juana de Arco
y también arcada o melodía.
necesito mezclarme a la sangre de los ríos
tibia
pez
antigua sin estocadas
                                  ni mediocridad.
quiero
necesito habitar la tierra que cultivo
compartir el pan con el sol
                                            y la insensatez
espantada en los declives
y la eyaculación precoz del abanico
                          que intente sofocar esta agonía.
debo alejarme de la urraca que pretende mi mendrugo
entregarme al humo y a la hierba
                                           mansamente
amar aún más los hijos que no tuve
entregarme a mi propia ausencia
                       repartida en pedacitos de adoquines
por la gran ciudad del orbe.
quiero
en fin
convivir con la vida.




(leídos en la Expo de Maletas en el Parc Kursaal de Manresa el 2 de junio como refuerzo al proyecto COMVIVIM  de la ciudad)
Auditorio: LAS MALETAS Y UN APROXIMADO DE DIEZ PERSONAS, xDDD qué manera de convivir con el emigrante!

sábado, 26 de mayo de 2012

DESPUÉS DE MAÑANA...



los eternos coros
nos llenaron la boca de crímenes.
quién puede sonreír en estos días
o andar con su parsimonia
                                             en la maleta.
quién alzará la copa envenenada
para brindar por la destrucción de la fe.
las calaveras eternizan los años de luto
no amortizan la deuda con la historia
cuando nadie eleva su plegaria
                                         desde el corazón.
no quiero resplandecer con elocuencias
que pudieran parecer de bajo costo
o fotografiadas en la masacre del silencio.
no voy a confesar que estoy libre de pecado
                                           ni voy a alzar la voz.
no invento países
               ni soy de parte alguna
sola al sacrificio voy…
deserto de panfletos y comandantes
de las ganas de llorar
de los calendarios que golpean mi cabeza.
yo sé que no habrá felicidad                                                                      
tras mi felicidad terrible
que el mundo es un rincón de claroscuros
donde salvaguardo mi humanidad
                                               y su vergüenza.
 quién llorará por nosotros.
 en qué minuto soy tú
 en las calles de cualquier ciudad
entre las voces que se mezclan con la nada.


De "Reclamo del ángel agónico"

miércoles, 16 de mayo de 2012

PRESA



si pudiera escribir
llenaría las paredes de unicornios
también de orgasmos bienaventurados
                                                         y discretos
para decir otra vez
que la soledad es un insulto del que no logro escapar
que la sangre es la yunta que me tira
                                                       sombra adentro
y me cabalga
íntimamente
sobre carcomidos poemas
tras su larga carrera en tierra extraña.

sábado, 12 de mayo de 2012

SIN ACUSE DE RECIBO



la última coartada está en el antifaz.
hoy todos fuimos a parar
                            al borde del as de bastos.
aquí han sembrado su agonía los herejes
                                                   y antisistemas.
aquí yazgo
                        y voy hacia el grito.
ningún consuelo hace el ruido necesario.
nadie hinca su rodilla en el poema
ni acuna mi arrogancia
          o pone versículos en el ayuno
                                       bajo pena capital.
la última coartada estuvo en el ciego
cuando vio
                    y le obligaron a callar los ojos.

jueves, 10 de mayo de 2012

ROMPECABEZAS


no sé cómo esperar por el milagro
                                    que despeine al sueño.
no sé metamorfosear mis ganas en brújula
                o ser el fantasma de mi propio fantasma.
dame tus manos y tomaré la tierra
subiré a la última colina
                            y bajaré a Dios de su estrado.
dime viento
         arrecife
         diosa-amor-musaraña.
dime cuándo me silencié
en qué boca olvidé las azucenas
qué ángel excavó mis grutas.
dime si aún queda lugar para mis manos
en cuál lecho sembrar tanta poesía.

domingo, 6 de mayo de 2012

MADRE EN SONETO



traigo las manos llenas de tu amor
en la frente conservo el primer beso.
cuando mi ardiente anhelo estaba preso
fuiste brisa que alivió su dolor.

no hay barrera imposible por quererte
que mi gesto atraviese desmedido.
ni huracanes, montañas ni el olvido
doblegarán mi afán de ser más fuerte.

no hay pájaro maldito ni demonio
que logren mancillar esta alegría.
una lágrima tuya es patrimonio

de mi pausado andar en agonía.
eterna es la partida contra el odio,
es cordón que nos ata, madre mía.


                                                                                             de "Amores en soneto"

sábado, 5 de mayo de 2012

LA CRUZ O LA ESPADA


Sin quererlo he sido la beata.
¿Cómo remendar la historia o remontar el vuelo?
Nunca sabré si los hombres me han perdonado.
Sólo sé que Dios termina en el silencio.
Recuerdo tus manos
llenas de cortes celestiales y laureles
tus ojos
      -como el fuego-
               endemoniadamente hermosos.
Un cometa rasura los olvidos
te abandona en la piel de mi renuncia.
Es el olor de la lluvia
diluvio universal
                 que sorprende a mi vientre.
Alguna vez creí en la fertilidad
                                                 y fue quimera.
Alguien dibuja girasoles en el espejo.
Es tu ausencia.
No importa si el inquisidor
            me clava buitres en el pecho:
también el verdugo es obra de Dios.

miércoles, 2 de mayo de 2012

ETERNAMENTE


el silencio convoca a las jaurías.
tengo un cuchillo
                          atravesado en la garganta
mas no poseo leyendas
                    donde arruinar el testimonio.
sólo está mi sangre
                               desnuda
sentada en la paciencia de la vida
detrás del enrejado.

                                       La Habana, 1993

viernes, 27 de abril de 2012

DÉCIMA EMIGRANTE

Traigo décima cubana
en el lomo de mi verso.
Dejo atrás al mundo adverso
que me hundió una vil mañana.
A la tierra manresana
donde enarbolo banderas
llegan mis rimas obreras
de añoradas profecías:
todas las patrias son mías.
Juro que no son quimeras.

domingo, 22 de abril de 2012

NATURALEZA MUERTA EN COMUNIÓN CON ALGUIEN QUE SOY YO

Y preguntas por qué repican las campanas… Porque tengo una cruz en el costado. Una melodía en la ventana dice que el cielo, que el arrecife, que soy la medusa abandonada por las aguas… Acaso un acorde seduce a los espectros y me canta el último naipe o la azucena que olvidé a los pies de la eternidad. Padezco el síndrome de la ausencia. ¡Oh, magníficas crueldades! Cómo domar al potro que patea dentro. Cómo esculpir la realidad, los años, el destino… Mi adarga no lleva venganza pero está cargada de vergüenza. No tiene sexo. Krishna me dio su flauta para llamar a los íntimos profetas. Vivimos en la eternidad y en retroceso. Alguien lanza sus dados en mi vientre… Hay que apostar al Hijo… Quién puede santificar la semilla. Quién puede. Qué hombre del más allá todavía. Qué sueño. He violado el mandamiento… Cómo definirme. Orgía: ¡dulce maldición! Puedo caer en la trampa y sobrevivir. Mi isla es un cristal fracturado en la entraña. Soy mil pedazos… Vamos a cabalgar por las estrellas y ver qué pasa… Vamos a sumarnos a nosotros mismos, a repartir nuestra lujuria… A quién puedo importar si mi brújula siempre marca el sur. Soy la saeta de Cupido clavada en el centro del ojo universal o la demora… Simplemente, a quién puedo importar. Lanza tu plegaria desde mi ombligo si pago con mi cuerpo alguna puesta de sol que ya han matado. Por mi sangre un barco paranoico surca el horizonte… La risa mordió mi soledad y a quién importa. A quién voy a parir entre los dedos… Sólo el canto en la ventana es mi identidad… Soy Sor Juana a mitad del telescopio. Soy la ira y merodeo los infartos… Acude a mí si eres gaviota, crucifijo que atropella el dolor, Espíritu Santo que inunda la poesía cuando el pecado fornica en la sombra… Puedo regresarte las espadas y también los duendes. Puedo… Este es el infinito, tiempo, destiempo, el instante y las campanas, pero las campanas ya no doblan por mí.

martes, 10 de abril de 2012

MUERE EL POETA CUBANO HERIBERTO HERNÁNDEZ MEDINA


(Imagen tomada de su blog)

5 de Abril de 2012 - 12:21 am
LITERATURA
Muere en Miami el poeta Heriberto Hernández Medina
DDC|Miami| 04-04-2012 - 4:15 pm.

Argumentum Vitae, de Heriberto Hernández.


El poeta y crítico de arte Heriberto Hernández Medina ha muerto en Miami a la edad de 48 años, confirmaron a DIARIO DE CUBA fuentes allegadas.

Las circunstancias de su fallecimiento aún no han sido aclaradas. Varias fuentes han apuntado que el poeta se suicidó.

Su esposa y uno de sus dos hijos viven en Miami. El otro permanece en la Isla.

Hernández Medina, colaborador de este diario, se graduó de Arquitectura en 1987. Publicó los libros Poemas (Ediciones Matanzas, 1991); Discurso en la Montaña de los Muertos (Ediciones Unión, 1994); La Patria del Espejo (Ediciones Unión, 1994); Los Frutos del Vacío (Ediciones Matanzas, 1997; Linkgua Ediciones, 2006 y Bluebird Editions, 2008), Verdades como templos (Iduna Ediciones, 2008), y Las sucesivas puertas, el frágil aire eterno (Bluebird Editions, 2009).

Recibió el Premio DAVID de la UNEAC en 1988 y el Premio Internacional de Poesía Nicolás Guillén en 2006.

La poesía es "el único lujo humano al cual no se accede más que por la gracia o la ira de dios", dijo en una entrevista publicada en 2009.

Hace varios años se unió al poeta George Riverón y Carlos Pintado para llevar adelante Bluebird Editions, un proyecto destinado a publicar libros de escritores cubanos en Estados Unidos.

El escritor cubano William Navarrete, exiliado en Francia, lamentó en su blog la muerte de Hernández Medina.

"Sé que estamos de paso. Sé que cualquiera se va y que las empresas humanas y nosotros mismos somos tan fuertes como tan frágiles. Sé que hay misterios insondables que mejor dejamos sin respuestas. También sé que hay quienes sufren más que yo porque ellos sí se quedan sin respuestas que le son muy necesarias. A quienes llegamos a ti por tus libros, por Blue Bird, por tu poesía, nos dejas con infinitas respuestas", dijo Navarrete, a quien el poeta fallecido había enviado recientemente su libro Otros filos del fuego.

Amigos de Hernández Medina dejaban este miércoles mensajes de condolencia en su página en Facebook.

La última colaboración de Heriberto Hernández Medina con DIARIO DE CUBA formó parte de la polémica sobre los escritores en el exilio y su relación con la oficialista Unión de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC).

sábado, 7 de abril de 2012

RELIGIOSIDAD O RESUMEN DEL EVANGELIO, SEGÚN CUENTA LA HISTORIA, QUE ES CASI UNA FICCIÓN

¿Quién desclavará mi cuerpo? Aún se apresura una paloma, pero los hombres me siguen negando. No podrán nutrirse de mi carne. No existe… Estos son los días del castigo. Insisto en no comprometer mi decisión. El prójimo me escupe porque no alcancé las aguas. Aquí: mi otra mejilla… ¿Quién se atreve? Aquí: la corona… La flagelación del sexo, del estómago, del harapo… No me libres de la tentación. El martirio fue reconocer La Creación infinita y no poder contra su belleza. ¿Quién dice que este manuscrito es la denuncia? Todo es manifiesto. Yo vuelvo al polvo mientras estoy en el exilio de otra cruz. El asesino ganará el cielo. Perdona, Padre, si no tuve valor y corazón para adorarte, si nunca tendré alma para ser Cristo.

jueves, 5 de abril de 2012

Y A PESAR DE TODO... (mail recibido de la isla el día 4 de abril/2012)

Será para nosotros una inmensa alegría y un verdadero honor compartir con
usted este 1er Encuentro de Poetas del Mundo en Cuba “La Isla en Versos”
convocado desde la Casa de Iberoamérica de conjunto con el mayor gremio
poético del planeta, Poetas del Mundo, del que usted es miembro. Una
travesía por las tres ciudades más importantes y poéticas de Cuba, en el
marco de la XIX Edición de las Romerías de Mayo, génesis del Festival
Mundial de Juventudes Artísticas, nuestra Fiesta de Tradición y Modernidad
por el planeta que habitamos. Creemos en la fuerza de nuestras Culturas y
en su renovada tradición porque no hay hoy sin ayer.

La poesía es la esperanza de salvar al mundo, de decirle no a la guerra y
a las diferencias humanas, es el arma para combatir las incomprensiones
lingüísticas, de género, religiosas y políticas. Le esperamos con la
bandera y los versos bajo el brazo, con la amistad de su pueblo y el mío
porque nada podrá impedir estas jornadas, donde compartir experiencias,
nuestras ideas y el arte que intentamos para el presente y futuro, porque
“Patria es Humanidad”, sentenció nuestro José Martí.

Motivo por el cual le hacemos esta invitación especial al 1er Encuentro de
Poetas del Mundo en Cuba “La Isla en Versos” en nombre de las Romerías de
Mayo, de la ONG Poetas del Mundo y la Casa de Iberoamérica.

Saludos

Kiuder Yero Torres (Secretario Nacional - Cuba Ppdm)
MSc. Yuricel Moreno Zaldivar (Especialista Casa de Iberoamérica)



domingo, 1 de abril de 2012

XL


No puedo reconciliarme entre dos ángeles.  Entre la hoz y el martillo o la cruz no podré negar la guillotina de un acto de fe no convincente.  Se anuncia la era oscura.  No hay elección entre los nuevos purgatorios.  Ahora ir de misa está de moda, llevar el bocado de mi cuerpo a la sangre, creer que con esto ya se vive…  Y ser la bestia…  Por tu culpa por tu culpa por tu grandísima culpa no voy a comulgar el excesivo estado febril ni las emanaciones del fósil paquidermo que vaticina nuevas estocadas de hambre…  Por mi culpa la tierra no se puede prometer si está comprada y no quedan glándulas ni hormonas que levanten el espíritu.

sábado, 31 de marzo de 2012

XXXIX


Nunca está de más un acto salvaje, un mercader para los versos que oprimen el estado erótico de la garganta.  No es lo mismo decir erótico que errático.  Cara o cruz…  No espero otro rincón para la náusea.  Vine a pronunciar un discurso en  nombre del rebaño: extraña multitud de cieguecitos. Es mejor ser el loco.  He dejado la piel sobre la mesa y comparto la sonrisa como buen soldado…  Respira mi rabia, mi oxígeno, mi paz…  aún después de la ausente tentativa de hacer el amor en las alturas.  Quién mirará mis venas enlazadas a la aurora…  Otro día.  Otro planeta.  Otra gestión de bienes comunales…  Detrás de cada hombre viene el cuchillo.

viernes, 30 de marzo de 2012

XXXVIII


No sé quién soy.  Tengo el cuerpo de indio americano con olor a ron, tabaco y palma real, a simulacro y desidia.  Tengo corazón europeo y alma de olvido, la rebeldía de las aguas y el dolor de Palestina.  Quién soy.  Acaso me llamo Troya, Luanda o Nagasaki…  Cualquier fantasma abandona su púlpito y se multiplica en arenas.  El infierno desempolva al agravio por tres días si has honrado a tu padre y a tu madre, o te llevan a morir lejos de casa.  Dónde están las decapitaciones hermosas de la locura que me extirparon el evangelio.  No creo en el dios asesino con cara de buena gente que nos impones.  Abortar las ideas perfila en los calendarios utópicos sin jueces para el futuro.  A quién condenarán de alta traición.  

jueves, 29 de marzo de 2012

XXXVII


No puedo ir al mar.  Ya para qué.  Alguno quiere cortarse las venas pero la cábala es irrefutable.  Cuántos hijos ofreces al monstruo.  Cuántos caen en la boca de escualo.  Y dices que esto es perdonable.  Las pantallas están vacías, como siempre…  Hay una esperanza anclada en lo profundo y no es un titanic.  Da voces de éxodo, bocanadas de agonía...  Las manos de aplaudir ahora, fabricarán su barco después…  Quién asegura que esto no es vana costumbre.  Aquel que me niegue tres beses, me besará mil…  Sobre un tablero de agua nos mantendremos en jaque.  Yo no.  Cuál es la maldita verdad en todo esto.  Se me están gastando los pies entre mi casa y la bahía, y no respondes.  Ni siquiera poseo un ala de mariposa para abanicar mi delirio ni otra reflexión con la que especular.  No encuentro un funeral que nos invite a morir.

miércoles, 28 de marzo de 2012

XXXVI


Tus manos se empeñan en recorrer mi silencio.  Pero de cuál silencio hablas.  No esperes a tu hijo.  Eyacula otra moneda del más allá y procura que no nos falte la alquimia para sobrevivir.  No quiero trampas. No quiero buscar otras coordenadas, viejos cánticos, inútiles favores…  Mi espalda viene aguijoneada y con veneno.  Por lo menos, clávale una estrella.  Quién desatará las legiones de honor en la conciencia.  Por supuesto, creo que tú no.  Dónde está el cielo.  Al final, una estatua de paz no recompensa.  Sé que pasas las noches rezando por mí.  Pero de qué sirve.  De qué se me acusa.  Yo no puedo ir al mar como lo hacen los tristes.  Vivo de pobrediablo en callejón sin salida.

martes, 27 de marzo de 2012

XXXV


Soy insustancial.  Anacoreta.  Qué pretendes cuando apuras el último trago de mi espíritu.  No sé cuántas muertes podré morir entre tus brazos.  Soy el crimen de tus días.  Aquí abajo todo es parlamento, pero no se escucha un papel que diga la verdad.  Hemos embalsamado la memoria.  Quién puede temer a estas alturas.  Ya no es posible multiplicar los panes ni los peces.  Las gotas de sudor engendran nuevos delirios a la hora de La Pasión.  Todas las navajas exponen su inútil signo entre mis dientes y no podré dosificar tanta ternura.  Mi agresión es letal.  Soy mal perdedor.  Enciendo las plagas de la ira contra el último protagonista de mi derrota.

lunes, 26 de marzo de 2012

XXXIV


Sin tregua tejes el infinito para que en él ponga la rodilla.  ¡No!  Es la entrada a mi pueblo.  No lograré reverenciar esta página en blanco.  La calle me limita de mí mismo.  Es un oráculo.   _¡Tengan fe! -nos gritas, pero tus palabras son piedras que rompen los ojos con dulce crueldad.  Llevo vergüenza, no venganza.  Pagaré con mi sangre alguna puesta de sol que ya han matado.  Alguna masturbación simbólica detrás de la cámara oculta.  Un parto sentimental entre los dedos que empotrarán al madero para que yo no pueda saltar.

domingo, 25 de marzo de 2012

XXXIII


Hacen falta dólares para el bolsillo de la patria…  cartas de invitación para cada quien o algún avión clandestino, por lo menos, para que reconforte los sueños.  Yo te pregunto: qué es amor, y has quemado la vid de mis entregas.  El castigo se reduce a una espina.  Qué quieres de mí, Señor.  Pretendí escalar el sol por tus cabellos, en cambio, erraba por la orilla de tus ojos.  En alguna playa aprendí que bajo tierra queda la fuente donde todo se pudre.  Y en ella olvidé aplacar la sed.  A quién santificar ahora.  Yo no puedo ser El Mesías.  Soy el relámpago que como llega se va sin dolor ni relojes.  A quién santificar cuando he renunciado al cielo.

(¡Y mañana llega el Papa a la Isla Dolorosa!)

viernes, 23 de marzo de 2012

XXXI


Todas mis huellas fueron borradas del desierto ahora que la lejanía me despedaza.  Los altos pilares se vienen abajo como castillos de arena.  La esperanza fue a podrirse al fin del mundo.  Al menos, la nuestra.  Ya sucedió el día de la gran anunciación y aquí no pasa ni una lágrima.  Sólo resta un novedoso fanatismo de manteles, un adulterio ideológico, cualquier cosa para perdurar.  Quién despertará al nuevo cofre del pacto.  Pero de cuál pacto hablo, Padre.  Con el cuchillo a la espalda siempre adoraremos al mismo pastor.  El tiempo fue destruido y ya no suenan las campanas.  Todo invita a una gesta heroica, a limpiar de nuestros dedos las manchas de nicotina, ¡y qué decir de la sangre!

jueves, 22 de marzo de 2012

XXX


¿Cómo obrar cuando ya no exista el reino?  ¿Qué hacer ante la puerta cerrada?  El centinela adopta el murmullo de mis pretensiones.  ¿Quién salvará al pájaro de cada corazón?  ¡Tanto tiempo de delirios!   Cada cual se lanza por el balcón de sus estrellas.  ¿Y qué hacer?  Están devoradas todas las estaciones y nadie nos levanta de la última caída.  ¿Acaso es la última?  La soledad es una compañía severa, sin embargo, La Habana libará nuestra sangre desde la plaza principal.  Antes, por favor, un minuto de silencio, otra cuchillada...

miércoles, 21 de marzo de 2012

XXIX


Ignoro de cuál manera, pero he de arar tu nombre.  Daré forma visual al infinito.  Dicen que todos llevamos amuletos a la tienda del encuentro.  ¡Qué gran mentira!  La tienda es área dólar y yo no puedo entrar.  La mirra embriaga tanto como el agua de azúcar… Y yo: ¡vacío!  Las ovejas hacen su festín de pan o tableros de ajedrez a campo abierto.  (Cada cual carga su INRI) Ya se pagaron los tributos con saliva.  No obstante, debería quemar incienso ante la excomunión callejera porque Sodoma no quedó atrás ni mi cuerpo va delante.  Mi sombra se proyecta contra el muro.

martes, 20 de marzo de 2012

XXVIII


Quiero inventar otro aguacero porque desde aquí cuesta trabajo el horizonte.  Ya sé: soy la oveja negra que escribe cartas señoriales.  ¿Ya para qué?  Quisiera otra luna porque ésta la he gastado en crucigramas.  Necesito otro lecho, otro cáliz, un vía crucis menos corpulento.  He pasado la vida fabricándome.  Mis anillos han quedado sin ayer.  No puedo desterrar la sal de las llagas.  Y tú siempre fijo en la ventana: esencia, pasión y vida; misterio y pasión… locura… distancia-locura…  Y tus ojos invisibles ante mi barrio: ¡el más bello y aborrecido de los paisajes del mundo!  Y yo, muñeco de trapo, siempre destinado a la promesa de Había una vez una ternura mientras mis manos juegan a ser manos y moneda que a cara o cruz rompen el viento… Quisiera reinventarme, pero tendría que renovar mis huesos y eso es imposible.

lunes, 19 de marzo de 2012

XXVII


Otra tormenta de hojarasca sobre el pecho.  Otra noche.  Mis huesos se acrisolan contra el mármol.  En esta parte del mundo los hombres cavan sus parábolas, mi heredad…  Nunca pude dibujar otra oveja que no fuera yo, ni siquiera tu nave cósmica.  Todos me envenenaron con sus mieles, pero alguno tocó mis labios con un verso, y no fue precisamente pulcro ni apostólico…  He buscado refugio en el malecón lacerado.  Aquí, entre el mar y el muro me pierdo.  Es tu mano anacrónica quien hace redoblar algún tambor en la lejanía.  Soy la marioneta.  Tú mueves los hilos desde el punto de partida...

domingo, 18 de marzo de 2012

XXVI


Las aguas no se unen.  Nadie instala pedraplenes para atravesar la bahía, y no importa: el mar copula con sus víctimas más allá de la quimera.  La felicidad es otra dimensión sin pentagrama, un canto íntimo que sacrifica al gran rebaño.  No soy el amante inmaculado.  Bostezo en la penumbra y abro mis venas sin pudor.  No podrán santificarme tras las hostias de hambre y tragos de agua bendita.  Soy el objeto no identificado fuera de su órbita.  Nevará en Jerusalén y habrá frío en el pesebre, en mi resurrección indómita y sin luto.  Soy el fetiche que cuelga de tus ojos y se muestra al mundo como una demencia.  Pero qué importa.  Tu órgano genital está a la expectativa y no me escucha.  Y vuelvo a decir que no me importa.  Cada erección es un golpe de gracia: excusa para morir sin memoria.

sábado, 17 de marzo de 2012

XXV


No puedo cruzar la frontera, ni un libro de Vargas Llosa o un trozo de The Beatles… Todo aquel que lo intente será condenado.  El nuevo cielo que se abre es rojo y no admite fragilidad.  Tengo que salvar las emociones de la fragua.  Soy mi hoguera, a veces, Juana de Arco.  Pero no puedo ser Juana de Arco ni purgar mi síndrome de claustrofobia y, mucho menos, cuando vienen y flagelan.  Mi cerebro es impermeable.  ¿Con cuál látigo despedazarán mi silencio?  No me confieso inocente, tampoco culpable.  El verdugo nunca se quitará la capucha.  Ya no existe tortura que someta todos los miedos.  ¡Rezad por mí!  Desconozco los crímenes, salvo aquellos que vienen a morir ante mis pies.

viernes, 16 de marzo de 2012

XXIV


Te hice lugar en mi cuerpo. ¿Y dónde estás?  Aprendí a ser veleta mas no te encuentro en las floraciones de la ciudad.  Las primaveras cada día están más deshojadas.  Se perdió la llave de mi amnistía y nadie se arriesga a quemar estos salmos que no logran ser el preludio.  ¡Salve Palestina!  ¡Salve Habana!  Sólo tengo piedras en el pecho.  Una tentación de partituras atrae la fetidez de himnos salvajes para la conversión.  Llevo las espadas de acudir a los entierros clavadas en el vientre y no es el harakiri.  ¿Quién me descubre en pie sin ventanas?  ¿Quién te arranca de mi oxígeno?  ¿Qué infiel podrá patear estas heridas?

jueves, 15 de marzo de 2012

XXIII


Mientras las serpientes no quemen su veneno habrá un hombre dispuesto al sacrificio, un holocausto sobre las ruinas, otra promesa…  Puedo violar los mandamientos con el labio que ya no besa, con la orgía sacramental de otro cuerpo -no el que me diste- Soy la unidad entre la sombra y mis clavos pero puedo parir una luciérnaga.  No necesito la silla para arrojar el cansancio ni el corazón.  Ya no…  La llanura está desierta.  La montaña también.  Los que no han partido preparan la valija con su pedazo de fe.  Sobre la cruz siempre habrá un cielo y sobre el cielo, otra vez, la fosa común.

miércoles, 14 de marzo de 2012

XXII


Hoy ha nacido un sol.  Alabado sea el tirón de una sonrisa.  Sólo los dioses pueden descubrirlo a la orilla del mar.  Ahí: donde el éxodo…  Me acusarán de disidente si oyen que digo atrocidades, si destapan mi cabeza y sienten que soy el arpista de la última anunciación.  Pero la última no existe. Siempre habrá sucesos renovados y nos veremos después.  Mi piel es el barro: costilla tuya que hace el amor desde la luz y a veces, sólo a veces, se deja masacrar.

XXI


Poda mis manos ahora que el corazón viste sus galas y sale al mundo entre cuatro paredes para reconocerse en los parques.  No es lícito visitar las iglesias del hombre, hacer salpicar nuestras gotas de alma.  Alguien domestica los lirios y no importa.  Tú darás testimonio de mi cuerpo cuando no quepan sepulcros en la tierra.  Puedo incendiarlo todo… hasta la súplica: suicidio equivalente al acto de fe que me negaron.

lunes, 12 de marzo de 2012

XX


Tu cólera cae sobre estas manos y entierra mi lengua en la bahía.  ¿Dónde está el puente?  No puede hincar la rodilla.  Se me ocurre ladrar -perro al fin: agradecido- y voy lejos en mi círculo vicioso para desteñir el coraje.  Estoy matando el tiempo en espera de tu voz, de un jeroglífico o la señal de humo.  Mis cartas se queman de soledad.  Hacen falta un poco de paciencia y una cuerda para apretar el cuello de los ángeles.  Aquí cualquiera es ángel.  Todos rezamos un mundo a puerta cerrada.  Ten piedad de nosotros si nos escupes las entrañas.  Tensa la brújula con la que ahorcamos al sueño.