AQUÍ EN LA TIERRA COMO EN EL CIELO

sábado, 30 de noviembre de 2013

De: AQUELLOS DÍAS 5

DE ÚLTIMA HORA

Esta tarde
será una de las tardes
                            demoradas del infierno.
Hay que montar las calles a relieve
amurallar los fueros de la playa
enfrentar al viento
              en sus cuatro direcciones.
Alguien enamora a los relojes
usa condón de arena
mientras bebe su vino en celuloide
a punto de escupir la escultura de la muerte.
Esta tarde huele a cebolla
azufre
                 y nomeolvides.
La mujer pende como racimo de nostalgias.
Sus manos son dulces
                      al recordar la piel de su isla:
único animal que trota en su cabeza.

miércoles, 27 de noviembre de 2013

Cuba Recuerdos - 27 de Noviembre 1871



EN LO ÚNICO QUE DISCREPO ES EN EL HECHO DE SEÑALAR AL SOCIALISMO COMO CULPABLE DEL FRACASO DE LOS PUEBLOS. EL FRACASO Y LA INJUSTICIA LA LLEVAN A CABO LOS MALOS GOBIERNOS Y LAS PERSONAS QUE SECUNDAN SUS FECHORÍAS..

De: AQUELLOS DÍAS 4

CRIMEN IMPERFECTO A ORILLAS DEL JARDÍN
                                                                      (A quien tú sabes)

Nadie quiere huir de las flores.
De momento 
hemos crecido
                    fabricando barricadas de sueño.
Somos los inocentes del barro y arco iris
los sin refugio...
¿Quién desentierra a los dormidos
o comete adulterio de espalda a sus ayunos?
La versión es de vísceras 
                                      y huesos que se turnan.
Tengo,  vamos a ver,
tengo el gusto de andar por mi país
ausente de cuanto hay en él
mirando desde lejos
lo que antes no tuve
                    y nunca tendré.
Tengo,  vamos a ver,
un epitafio encendido
que no quiere podrirse entre los álamos.
Tengo la siniestra caricatura
                                                   ante el rostro.

lunes, 25 de noviembre de 2013

CONTRA LA VIOLENCIA DE GÉNERO


ME SIGUEN SALIENDO ESPADAS…
                                                                       
Voy a remendar los agujeros de mi estado de ánimo
para no perpetrar una felicidad
gastada frente al árbol
                        que junto al monitor parpadea.
Las noticias son llagas en el pecho
                         rosas heridas
mientras quedo parada al final de la distancia
y me hago nudo
y me hago piedra
y me hago voz en la costilla de esta gran humanidad
que descarrila en eclosión de estrellas sin aliento.
Y me quedo así:
tan sentada
tan estrecha
con tan poco silencio y tan despacio para convencerme
de que todo puede cambiar
                                     y puedo ser más dulce
pero está la Violencia altamente energúmena
la Violencia de alta velocidad
la Violencia de alta definición: HIJA DE PUTA

sábado, 23 de noviembre de 2013

De: AQUELLOS DÍAS 3

PARA UNA LUNA EN CRECIENTE CADA DÍA

Enfermo de peñascos
de metamorfosis

                            carcomida en escaleras.
He llegado a tu labio
-es decir
a tu corazón de cielo
que clava en mi rabia la alucinación
                                               en mansedumbre-.
Dios podrá vindicar el gentilicio de las piedras
que aguardan por la caída de las horas
cuando hilo en las charcas
                         el naufragio del perfume.
No puedo comer la manzana de la perdición.
Con ojos dulces enveneno los mapas.
                                                                      Voy a regalarte una oveja
                                                                            dibujaré un bozal…
Así estarán fuera de peligro las flores
y podré amanecer junto a las grutas
al tiempo en que el arco iris se deslice por la arena.
Cualquier mago nos sacará entre pañuelos
                                                 -como un tatuaje-
mientras la ferocidad se llame asteroide.
Los recién llegados
no tendrán cabida entre mis piernas:
la oveja devora la soledad
                                             con su luna de distancia.

domingo, 17 de noviembre de 2013

De: AQUELLOS DÍAS 2

QUIZÁS MAÑANA
                                                           a T.  F.

Alguien canta “dame la mano y danzaremos”
y pienso en mi destierro
cuando aspiro a mejor suicidio en las orquídeas.
Tengo un asno danzarín en mi bitácora
para aumentar la dosis de lujuria
             aunque me rompa en los espejos.

Ya me desbordo en la mordida
sin conquistar nuevas palabras:
                                             DERECHO DE AUTOR SUJETO CON ALFILERES

La bella época sufre síndrome episcopal
                                                             -llega Juan Pablo-
Alguien canta.
Me salva de la tribulación
de arrancarme las manos
y sembrarlas en alguna plaza
                              de orgasmos y metamorfosis.
Estoy amando al ciento por ciento
pero no tengo lugar
                  -ni un pedacito-
                                     para poner tanta locura.
La confusión redobla sus campanas
                   mientras alisto las maletas.

                                                           ¡Que alguien siga cantando!
                                                           ¡Que no espere por mí!
                                                           ¡Que avance
                                                                        aunque la distancia se vista de nieve!


Ya ha puesto una estrella en mis labios.

                                                                                                                                                                        1998

miércoles, 13 de noviembre de 2013

HOMENAJE

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ARRIVEDERCI, COMO ME DIJISTE…

                                                  La muerte no es verdad cuando se ha cumplido bien
                                                  la obra de la vida.
                                                                                     J. Martí
No debo aceptar el crepúsculo
impuesto a los ojos
           repletos de distancia y dolor.
No puedo siquiera
sentir que me deprimo
en ausencia de golondrinas
que semejan asteroides y silencio.
Tu garganta sigue intacta
sin más ovación que la noche
llena de pájaros y tortugas
que cunde mis horarios
de espalda a los aviones.
El camposanto no es lugar para ti.
Cualquier teclado emite tu sonrisa
y no te asimilo prisionera de ataúdes
                                           ni de lágrimas.
Tú eres más:
luz de universo expuesta a los girasoles
con tu  poncho y abanico de palabras.
Eres ron y tabaco,
texto inédito en las mieles del olvido,
voz y sombra
en el desconcierto de la belleza.
Tengo la infancia en un puñado de ecos
como escaramuza de guitarra
                            y duendes marchitos,
el alter ego sumido en el osito azul
                             que enjugó mi lágrima
y una taza amarga de café.
Yo partí antes que tú
dentro del zapato sin héroes
                       cubierto de escándalos.
Partí en el maullido de cada pétalo
sin más rodeos que un adiós
para rebuscar entre lo feo del mundo
                                      aquella inocencia.

TERESITA FERNANDEZ

http://www.youtube.com/v/12Tu_ZKYRus?autohide=1&version=3&attribution_tag=mBSgVX3rKkJi0buexnOJQw&autohide=1&autoplay=1&feature=share&showinfo=1

EL PASADO 11 DE NOVIEMBRE SE APAGÓ LA VOZ DE TERESITA FERNÁNDEZ

La cantora mayor, como le ha dado en llamar la crítica, Teresita Fernández García, nació el 20 de diciembre de 1930 precisamente en la hermosa ciudad de Santa Clara. Dueña de unos pocos estudios musicales y, sobre todo de formación autodidacta, inventaba incesantemente sus canciones. Sin ellas no podría haber existido. Después de improvisar en fiestas familiares y haberse acercado a algunos cultores de la trova tradicional, Ignacio Villa, nuestro gran Bola de Nieve, la descubrió y presentó al público del restaurante Monseigneur, en La Habana. Más tarde, Teresita inició una serie de actuaciones en radio, televisión y pequeñas salas de teatro habaneras. Vivió tranquila, sencilla, modesta, junto a la felicidad de los que todo lo tienen sin apenas tener. Mereció, entre otras, la Distinción por la Cultura Nacional. Pero, por sobre todas, vivió en la preferencia de unas cuantas generaciones de cubanos. El amor del pueblo fue su mejor reconocimiento. Se lo llevó a su última morada en la necrópolis de Colón, a donde le llegarán sus flores y hojas silvestres.          Sonia Sánchez

martes, 12 de noviembre de 2013

INVITACIÓN

FUNDACIÓN Academia Internacional Oriente-Occidente
Organización Fundación y Cultura

Dirección: Dumitru M. Ion / Carolina Ilica Ph. 0.040, 721483180, 0040736944331
Curtea de Arges 1
115300 Curtea de Arges, Rumania ________________________________________________________________________________

                                                                                                                               Bucarest, 10.11 2013
Estimada señora MARÍA MARLENE DENIS VALLE,

La Fundación Cultural y la Academia Internacional Organización Orient- Occident (Curtea de Arges, Rumania ) tienen el honor de invitarla a participar en la 18 ª edición del Festival Internacional "Curtea de Arges Poetry Nights", julio 9 a 15, 2014 (Curtea de Arges fue la capital de Valaquia en el siglo 13 y 15).
Comidas y alojamiento serán por cuenta de los organizadores. Se espera llegar a Bucarest (Otopeni o la estación de tren Al Norte) en 09 de julio 2014 (de 08.00 a 17.00 hrs) 
Con motivo del Festival, la Academia dará los premios siguientes: 
1. Premio Valaquia (Traducciones) 
2. Gran Premio Balcanes (Poesía) 
3. Gran Premio Europeo (Poesía ) 
4. Gran Premio Orient- Occident (Artes) 
5. Gran Premio Nacional (Literatura ) 
6. Gran Premio Mundial de Poesía 
7. Miembro de la Academia Internacional Oriente-Occidente 
La 18 ª Edición del Festival tendrá lugar bajo el lema de 1001 Poemas. Si su respuesta es
afirmativa, por favor envíenos, hasta el 20 . 11 . 2013, tres poemas sobre el tema anteriormente mencionado en Francés, Inglés o Español, junto con una breve bio-bibliografía con el fin de ser incluidos en la Antología que vamos a publicar y liberarla con motivo del Festival.
A espera de la confirmación (a menos de 7 días)
Le saluda atentamente,


Acad Dumitru M. Ion Carolina Ilica

    Presidente Director Artístico

lunes, 11 de noviembre de 2013

Reviviendo AQUELLOS DÍAS


REPORTAJE AL PIE DE LA PIRA

Como cuerpo que se quema
son los mapas.
Descansa en paz el paisaje
                      -respiradero inconforme de las ruinas
                       que se alistan y levantan la mano-
UN VOTO POR… la soledad:
modo simple de abrasarse,
de perder la cabeza
con el mismo corazón a la intemperie.
Escasea la identidad en los náufragos del alma.
Ya no es el cuerpo:
es el patrimonio,
su dignidad filosa a la deriva,
ciencia ficción
y de nuevo señal STOP.
La fuga servirá para envenenar el aire
                                                 -sin comentarios-.
Reportero:
observe el eclipse y luego calle,
elija un nuevo crimen para la próxima serie.

sábado, 2 de noviembre de 2013

NORIP


Nubarrones de sierpes acechan
el primer descuido
la debilidad del poeta
el silbido anunciador de la esperanza
para que no demos uno solo paso
más allá de los cánones
que nos toman por sorpresa
y nos recicla
en escaparates y obituarios.
¿Con quién conversará la guadaña
ahora y en la hora de nuestra vida?
Bajo el cielo
puede encenderse el grito
que lave las miserias
y también apagarse
la clandestinidad de las olas
donde respiran las almas
porque la muerte no está en el cadáver.
Ella puebla los senderos que perduran
                                    -y anda vestida de rosa
                                     con pamela
                                                       y pañuelo perfumado-
más allá de nuestra sombra.