PRESA

si pudiera escribir

llenaría las paredes de unicornios

también de orgasmos bienaventurados

                                                         y discretos

para decir otra vez

que la soledad es un insulto del que no logro escapar

que la sangre es la yunta que me tira

                                                       sombra adentro

y me cabalga

íntimamente

sobre carcomidos poemas

tras su larga carrera en tierra extraña.