I
Debo traspasar el hálito de las flores
aunque me sienta masacrada
por ripios del pasado
y las nubes se empeñen
en ornamentar tanto disturbio.
He de salir y empuñar la tormenta
con esta porción de humanidad
oculta de los biógrafos
que peinan el pórtico de mi desidia.
que peinan el pórtico de mi desidia.
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