IBA A ESCRIBIR UNA CASA
El hogar
-espacio infinito entre cuatro paredes
que hube de abandonar sangrando nostalgias-
atesora el plomo del poema
y la hecatombe de una música sin voz.
La helada sobre el vientre
me acoge en acuarelas
que alucinan la gravedad de la náusea.
Seca estoy
antigua como pergamino.
La lealtad no es un museo
aunque se hable de alguna estrella
quebrada en las minas del calendario.
Y yo quiero tener palabra propia
o mi trozo de pan en versos puntiagudos.
La casa es mi semilla eterna
de pie
como los cadáveres mansos de la memoria.
MDenis©2013
(Imagen tomada de la red)
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