Para Teresita Fernández
La
muerte no es verdad cuando se ha cumplido bien
la obra de la vida.
J. Martí
No debo aceptar el crepúsculo
impuesto a los ojos
repletos de distancia y dolor.
No puedo siquiera
sentir que me deprimo
en ausencia de golondrinas
que semejan asteroides y silencio.
Tu garganta sigue intacta
sin más ovación que la noche
llena de pájaros y tortugas
que cunden mis horarios
de espalda a los aviones.
El camposanto no es lugar para ti.
Cualquier teclado emite tu sonrisa
y no te asimilo prisionera de ataúdes
ni
de lágrimas.
Tú eres más:
luz de universo expuesta a los girasoles
con tu poncho
y abanico de palabras.
Eres ron y tabaco,
texto inédito en las mieles del olvido,
voz y sombra
en el desconcierto de la belleza.
Tengo la infancia en un puñado de ecos
como escaramuza de guitarra
y duendes
marchitos,
el alter ego sumido en el osito azul
que enjugó mi
lágrima
y una taza amarga de café.
Yo partí antes que tú
dentro del zapato sin héroes
cubierto de escándalos.
Partí en el maullido de cada pétalo
sin más rodeos que un adiós
para rebuscar entre lo feo del mundo
aquella
inocencia.
MDenis©enlasantípodasdemicabeza
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