POEMA V
Los libros son mi labranza.
En largas horas de angustia
me alimento con palabras.
¿Acaso no ves que escribo
trozos deshechos del alma?
¿No sientes que soy el trigo
oculto en la tibia entraña
que devora los diluvios
hermosos de la alborada
brotados en cicatrices
profundas como las aguas?
MDenis©apesardelasequía
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