Poema IX
La
travesía hacia ningún lugar,
bajo
el arco de los siglos,
me
deja rumiar la hierba de la nostalgia.
Voy a
ofrecer la garganta
al
mercader
para
abandonar mi tumba en la roca.
Voy a
comprometer el bostezo,
la
palabrota
en la
mudez del grito.
Vida,
en
días póstumos
tan
solo dame un minuto de arte mayor
donde pueda fundir mi voz al riachuelo.
MDenis©APesarDeLaSequía
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