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SONETO
La
vida no distingue de cuál modo
hemos
de atropellarla sin sentido
porque
siempre seremos un latido
difundido
en el mundo, codo a codo.
No
puede haber sonrisa ni acomodo
en
un necio trayecto y desabrido
afán
de continuar adormecido
olvidando
las flores bajo el lodo.
De
cada insensatez queda una prosa
a
la que el tertuliano acudiría
dando
a escoger entre cordura o fosa
mil
sanguijuelas o una mariposa.
Solo
basta bajar de la utopía
y
ponernos un cielo en cada rosa.
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