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SI AÚN LOGRO CONTEMPLAR MI NACIMIENTO
I
Los ríos se derraman por el rostro
sin poder decir
cuánto sienten el desarme de su alma.
Rugen
sobre el trono afilado de los profetas
que con exactitud
se confunden.
II
Sé que inventarán nuevos sudarios
a costa de la sangre ajena.
Fabricarán otras medallas
como trofeos de guerra (sucia)
pero no sé en cuál lugar esconder mis manos
para no dañar el ornato público
ni el siniestro orden de las cosas.
No sé cómo soltar los pájaros que picotean
esta aparente calma que comienza a matar.
III
Como antes las calles
mañana serán sajaduras de horror
si aceptamos la orden
el bárbaro escupitajo
del falso redentor
que entregará el alma del cielo
en bandeja de plata.
Mañana
¡si podemos contarlo!
IV
La ciudad podrá partirse por una marioneta
por un bolero tan viejo como Dios
que sacude su barba con mucho trabajo
y la pone al sol de todos los días.
Mi calle es cualquier sendero del mundo
por donde arrastro los pies
llenos de raíces y agujeros.
Son todas las calles
que tal vez mañana podrán no ser
y no dejarán razón de recuerdos
ni de olvidos.
V
¿Quién podrá salvaguardar la primavera
y el color de la mañana?
¿Qué voz unánime romperá la barrera del sonido
y hará rebotar la luna?
Aún estamos
sin ángeles capaces de sobrevivir a tanto dolor
que devora el semen de un pan cálido
lleno de cadáveres sin nombre.
Tengo las manos rotas de tanta palabra inútil.
Mi corazón es un grito sin coraza.
¿Qué debo fingir para que no me fusilen?
¿Alguien me escucha?
¿Alguno lavará mi sangre?
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