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Entre las orlas del invierno
esta mujer ya no se contonea
y Cataluña la observa enternecida.
Tal parece que el vidrio de sus ojos
acumula el peso de la escarcha
y retiene los jardines de su niñez
entre servilletas bordadas
y un puñado de caramelos.
Madre todavía me pregunta
si quiero volver a ser isla.
Todavía visualiza mi imagen controvertida
en aquella ciudad añeja
como el féretro de un dios meditabundo
que avanza hacia la nada.
Todas las preguntas las tengo yo
atravesadas por la saeta de la incertidumbre.
¿Quién contestará a mi estado de sitio?
¿Existe diálogo capaz de liberarme?
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