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II
La rutina cuenta los minutos
mientras colma mis baúles
de orfandad
con gramos de indulgencia
y gatopardos en el asombro.
Yo me marcho
y vuelvo de mí misma
en estos callejones sin sorpresa
donde escasea
el aperitivo de las bondades.
Aun así
expando las mieles de la voz mutante
que se recicla
detrás de los micrófonos
y me preparo un poema.
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