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La salida no siempre
es lágrima ni alegría.
No
es horizonte
que
señala el porvenir
menos
psicópata
a
merced del desorden
La salida no siempre
es color de crepúsculo
ni
estallido de primavera
que
se resiste
a
florecer
entre
excrementos
La poesía confinada
no
acepta labores domésticas
ni
sometidas.
Sabe
romper cadenas
y
echar a volar
contra
el viento.
Sabe
quedarse quieta
quieta
en la resaca
de las musas agoreras
que
salpican
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