domingo, 8 de diciembre de 2013

DESPUÉS DE ASISTIR A UN VERMOUTH LITERARIO AL AIRE LIBRE, SIN SOL Y A 3º DE TEMPERATURA, EN MANRESA, ME HE ACORDADO DEL MAESTRO CHARLES BUKOWSKI

ASÍ QUE QUIERES SER ESCRITOR, ¿EH?

si no brota de ti a borbotones
a pesar de todo,
ni lo intentes.
a menos que te salga por voluntad propia
del corazón y la mente y la boca
y las entrañas,
ni lo intentes.
si tienes que permanecer horas sentado
mirando la pantalla del ordenador
o encorvado
sobre la máquina de escribir
en busca de palabras,
ni lo intentes.
si lo haces por el dinero
o la fama,
ni lo intentes.
si lo haces porque quieres
mujeres en la cama
ni lo intentes.
si tienes que sentarte
y rehacerlo una y otra vez,
ni lo intentes.
si sólo pensar en ello ya te cuesta trabajo,
ni lo intentes.
si quieres escribir como algún otro,
olvídalo.
si tienes que esperar a que salga de ti
con un rugido,
entonces espera tranquilo.
si no llega a salir de ti con un rugido,
dedícate a otra cosa.
si primero se lo tienes que leer a tu esposa
o a tu novia o tu novio
a tus padres o quienquiera que sea,
no estás preparado.
no seas como tantos otros escritores,
no seas como tantos miles de personas
que se llaman escritores,
no seas soso, aburrido y pretencioso,
no te dejes consumir por el narcisismo.
las bibliotecas del mundo
se han dormido de aburrimiento
con los de tu calaña.
no lo empeores.
ni lo intentes.
a menos que te salga
del alma como un cohete,
a menos que creas que la inactividad
te llevaría a la locura
o al suicidio o al asesinato,
ni lo intentes.
a menos que el sol en tu interior
te abrase las entrañas,
ni lo intentes.
cuando de veras sea la hora,
y si estás entre los escogidos,
cobrará vida por sí mismo
y seguirá cobrándola
hasta que muera

o muera en ti.
no hay otra manera.
ni la hubo nunca.

sábado, 7 de diciembre de 2013

A 117 AÑOS DE LA CAÍDA EN COMBATE DEL TITÁN DE BRONCE


Los imperios fundados por la tiranía y sostenidos por la fuerza y el terror, deben caer con el estrépito de los cataclismos geológicos.

                                                           Antonio Maceo

viernes, 6 de diciembre de 2013

SILENCIO



                        Dedicado al eterno líder, NELSON MANDELA, que acaba de  
                        marchar, justo cuando más falta hace en esta tierra española
cuyos gobernantes insisten en colocar cuchillas letales en las fronteras
y hacen tantas cosas nefastas.

Silencio
Silencio mientras los ángeles te incorporan
a la tropa de titanes
Silencio en el luto alfombrado con tu ejemplo
en los tambores
en las minas
                       y en las calles
Silencio en los clavicordios y en las mazmorras
en el harapo
y en el dulzor de la esperanza
               que cuelga de cada párpado abierto
Silencio
ahora que estás mirando desde tribunas de justicia
cuánto nos atropellan tiranos
Silencio
mientras el horror levanta su alambrada
ante la humanidad marchita
Silencio… solo un minuto de reflexión
hoy que te vas
sobre cuchillas que perforan el alma
Silencio
en la unanimidad de los continentes que gritan

Mandela

domingo, 1 de diciembre de 2013

Comparto poema del cubano, residente en México, Félix Luis Viera


Alguien desde la patria me envía una postal y me dice que la patria
sigue siendo esa postal:
El póster de una hermosa mujer que, en biquini,
va caminando por una playa interminable.
Una mujer real que por tres dólares alquila las entrañas.
Un trovador que no deja de cantar.
Y el Tirano, que en la alta tribuna
grazna, grazna, grazna.

sábado, 30 de noviembre de 2013

De: AQUELLOS DÍAS 5

DE ÚLTIMA HORA

Esta tarde
será una de las tardes
                            demoradas del infierno.
Hay que montar las calles a relieve
amurallar los fueros de la playa
enfrentar al viento
              en sus cuatro direcciones.
Alguien enamora a los relojes
usa condón de arena
mientras bebe su vino en celuloide
a punto de escupir la escultura de la muerte.
Esta tarde huele a cebolla
azufre
                 y nomeolvides.
La mujer pende como racimo de nostalgias.
Sus manos son dulces
                      al recordar la piel de su isla:
único animal que trota en su cabeza.

miércoles, 27 de noviembre de 2013

Cuba Recuerdos - 27 de Noviembre 1871



EN LO ÚNICO QUE DISCREPO ES EN EL HECHO DE SEÑALAR AL SOCIALISMO COMO CULPABLE DEL FRACASO DE LOS PUEBLOS. EL FRACASO Y LA INJUSTICIA LA LLEVAN A CABO LOS MALOS GOBIERNOS Y LAS PERSONAS QUE SECUNDAN SUS FECHORÍAS..

De: AQUELLOS DÍAS 4

CRIMEN IMPERFECTO A ORILLAS DEL JARDÍN
                                                                      (A quien tú sabes)

Nadie quiere huir de las flores.
De momento 
hemos crecido
                    fabricando barricadas de sueño.
Somos los inocentes del barro y arco iris
los sin refugio...
¿Quién desentierra a los dormidos
o comete adulterio de espalda a sus ayunos?
La versión es de vísceras 
                                      y huesos que se turnan.
Tengo,  vamos a ver,
tengo el gusto de andar por mi país
ausente de cuanto hay en él
mirando desde lejos
lo que antes no tuve
                    y nunca tendré.
Tengo,  vamos a ver,
un epitafio encendido
que no quiere podrirse entre los álamos.
Tengo la siniestra caricatura
                                                   ante el rostro.

lunes, 25 de noviembre de 2013

CONTRA LA VIOLENCIA DE GÉNERO


ME SIGUEN SALIENDO ESPADAS…
                                                                       
Voy a remendar los agujeros de mi estado de ánimo
para no perpetrar una felicidad
gastada frente al árbol
                        que junto al monitor parpadea.
Las noticias son llagas en el pecho
                         rosas heridas
mientras quedo parada al final de la distancia
y me hago nudo
y me hago piedra
y me hago voz en la costilla de esta gran humanidad
que descarrila en eclosión de estrellas sin aliento.
Y me quedo así:
tan sentada
tan estrecha
con tan poco silencio y tan despacio para convencerme
de que todo puede cambiar
                                     y puedo ser más dulce
pero está la Violencia altamente energúmena
la Violencia de alta velocidad
la Violencia de alta definición: HIJA DE PUTA

sábado, 23 de noviembre de 2013

De: AQUELLOS DÍAS 3

PARA UNA LUNA EN CRECIENTE CADA DÍA

Enfermo de peñascos
de metamorfosis

                            carcomida en escaleras.
He llegado a tu labio
-es decir
a tu corazón de cielo
que clava en mi rabia la alucinación
                                               en mansedumbre-.
Dios podrá vindicar el gentilicio de las piedras
que aguardan por la caída de las horas
cuando hilo en las charcas
                         el naufragio del perfume.
No puedo comer la manzana de la perdición.
Con ojos dulces enveneno los mapas.
                                                                      Voy a regalarte una oveja
                                                                            dibujaré un bozal…
Así estarán fuera de peligro las flores
y podré amanecer junto a las grutas
al tiempo en que el arco iris se deslice por la arena.
Cualquier mago nos sacará entre pañuelos
                                                 -como un tatuaje-
mientras la ferocidad se llame asteroide.
Los recién llegados
no tendrán cabida entre mis piernas:
la oveja devora la soledad
                                             con su luna de distancia.